Ultimamente paso mucho por tumblr. Me recuerda un poco a esto, el dashboard es como la página de amigos, pero tiene el defecto de que tumblr es una comunidad muy friki y muy introvertida, no está diseñada para el diálogo, sino para compartir contenidos a toda velocidad, a ser posible fotos o videos. No fomenta la relación con los demás más allá de un like y un mensajito corto de vez en cuando, como mucho. Pero me entretiene, es menos personal que facebook (que me parece muchas veces hasta invasivo) y está todo en inglés, así que quieras que no me obliga a practicarlo. Y en estos tiempos de reclusión cuasi monástica que estoy viviendo cualquier cosa que me mantenga en contacto con otros seres humanos, aunque sea por casualidad, debe ser buena.


Hermitaña mode ON

Pero me revienta (y lo he comentado ya en facebook) el rollo progre beligerante que tiene alguna gente. Creo que cualquiera que haya pasado por ahi sabe de qué estoy hablando. Las etiquetas queer, el usar pronombres neutros para no atentar casualmente contra su identidad, el reverenciar todo lo queer/ minusválido/ de color siendo a veces muy insultantes contra los "privilegiados" heteros, válidos (abled) y blancos. Una jaula de grillos.


Indignacióoooon!!!!

Supongo que el truco está en seleccionar. Lo que no te interesa, lo eliminas. Sigues a perfectos desconocidos porque ponen cosas interesantes, y si resulta que entre lo interesante se cuela demasiada mierda, los borras y no pasa nada. No contestes, no hables con ellos, no importa. Bórralos. Nadie se ofende. Y si se ofenden tampoco te enteras. Así, a base de seleccionar, he conseguido mantener a los tarados de la justicia social al margen. Pero siempre se te cuela algo. Y aunque lo que defienden me parece maravilloso, las formas en que lo defienden me dan ganas de darles collejas hasta la muerte.


Muere, niñato gilipollas, muere.

Como hoy. Gracias al USA-centrismo imperante en esa web me entero antes de lo que pasa en EEUU que de lo que pasa en mi barrio, así que estoy muy al tanto de todos los tiroteos de policías contra gente negra totalmente random que pasaba por ahí, y las protestas subsiguientes. Me parece que la raíz de esto está en la manera en que se adiestra a la policía en ese país, cómo reaccionan, y cómo reacciona la gente cuando les para un policía. Es la pescadilla que se muerde la cola. Los policías tienen miedo de la gente y la gente está aterrorizada por los policías, porque no hay nada peor que un señor acojonado con una pistola en la mano. El miedo mata más gente que cualquier otro sentimiento. Si tienes miedo de que alguien te mate, matas. Y tal como veo los procedimientos policiales made in USA en la televisión, los policías deben vivir aterrorizados. Y por tanto, son terroríficos.


MIEDORL!!!

Y las protestas son protestas, los antidisturbios son antidisturbios y de eso creo que los españoles sabemos tanto como cualquier otra persona de cualquier otro país donde haya habido gente protestando por algo.

En fin. Hoy me encuentro este mensaje reblogueado por una de las personas que sigo (una persona random, ni siquiera es una de esas cuyo nombre reconozco y empiezo a hacerme una idea de como son):



Traduzco para el que no pille las sutilezas:

si no eres negro asegúrate de que te limitas a rebloguear no necesitamos tu opinión y no necesitamos que pelotées para conseguir notas solo extiende los hechos y extiende la conciencia o cierra la boca y déjalo correr

Habla de los tiroteos y las manifestaciones. Y lo gracioso es que tiene 7.681 notas, incluida una pequeña minoría de "WTF que coño, opinaré lo que me de la gana, racista de mierda". Pero la inmensa mayoría lo ha rebloqueado y likeado con tags que dicen "soy blanco" o "siento haber opinado".


GÜAT???

¿Estamos locos, o qué? ¿Es esa la actitud que está de moda hoy en día en USA? Me recuerda un poco al famoso poema de Martin Niemöller, ese de "Primero vinieron a por los socialistas, y como yo no era socialista, no dije nada." Pero ahora no es que no dijeras nada por miedo, o porque no te importe. Es que ahora no tienes derecho a decir nada. ¿Es esto racismo? Sí, es racismo. Porque da por sentado que cualquier blanco que le de la razón a los manifestantes no es un amigo, es un pelota. Porque los blancos tienen "privilegio blanco" y ni siquiera son conscientes de ello. Cualquier blanco en el mundo tiene privilegio blanco, según los maravillosos USA-centristas. Aquí y en la China Popular, como decía el otro. Todo el mundo es igual que USA, todo el que no sea blanco nuclear es un desgraciado. Incluso en los países donde no hay prácticamente nadie que sea blanco. Hace unos meses leí un post donde una chavala preguntaba a otra, supongo que experta en historia, si había habido en el mundo un lugar donde las personas de color no fueran esclavos, o criados, o pobres.


Dios mio, en qué agujero vive esta muchacha...

Y como tenemos privilegio (aunque esto se extiende también a las "personas de color" no negras, otro día despotrico contra ese people of color - POC que es la gilipollez suprema fuera de USA porque abarca tanto que no significa nada) no entendemos nada ni tenemos derecho a opinar, así que mejor meteos vuestra opinión y vuestro privilegio por el culo, que no tenéis ni puta idea de nada y nadie quiere oíros.

Supongo que no viviendo allí y no teniendo de primera mano experiencia de cómo se vive eso del racismo, de una parte o de la otra, porque siendo "latina" puedo en un momento dado ser tomada tanto por blanca como por POC, no puedo solucionar este dilema. Pero sí puedo opinar como europea que alucina en colores cuando lee estas cosas, o cuando ve en las noticias el enésimo vídeo del policía que le mete tres tiros a un negro esposado y tirado en el suelo, y luego dice que fue defensa propia. Por supuesto que puedo opinar. Desde mi condición particular, en mi blog de mierder, con la información que tengo y llegando a quien llegue.

Ninguna revolución popular prosperó sin un sector de "privilegiados" concienciados que la sostuvieran. Los oprimidos por lo general cuando van solos, solos se quedan. Si te quejas de lo que hacen con los tuyos, y solamente los tuyos te apoyan, el espectador ignorante se encoje de hombros y mira para otro lado. Igual que el feminismo no va a ningún lado cuando empieza a ser misándrico y discriminatorio (y deja de ser feminismo), no se puede luchar contra la discriminación racial discriminando.

Creo que es la quincuagésima vez que lo digo ya en este blog. Yo no leo fanfiction porque soy muy sensible a la mala literatura, y la esperanza de encontrar una perla no me compensa la avalancha de ostras podridas que hay que abrir antes de encontrarla. Además soy una talibana del in character, si me gusta un personaje me gusta tal cual es, muchas gracias.

Y ya que hemos dejado esto claro, al grano: estoy leyendo un fic. Me pasaron el link en facebook, se supone que era bueno, y como es Tyrion/Sansa, que siempre me han dado mucha ternurita, me puse a leerlo.

Error.

No empieza mal. Por lo menos al principio los personajes suenan a ellos mismos, lo cual es lógico, porque hay escenas tomadas directamente de la serie con los diálogos casi intactos. Tu sabes que el problema de Sansa es que es demasiado cortita como para entender quien está de su lado y quien no, sobre todo si el sujeto es feo de cojones (ya le pasó con el Perro, pobre Perro). Porque ella es así, cautelosa y con una capacidad inmensa de sufrir en silencio, sí, pero manipulable y superficial. Y sinembargo guardas la estúpida esperanza que nació cuando leíste la historia por primera vez de que la chica abrirá los ojos y apreciará al que le han puesto al lado porque, joer, cualquiera que tenga medio cerebro e intercambie aunque sean dos frases con Tyrion ya se da cuenta de que es el puto amo, y además una buena persona. Vale que hay antecedentes de que no, por ejemplo Catelyn Stark, pero en el fondo siempre supiste que Catelyn muy lista no era. Los tenía muy bien puestos, pero lista lista...

En fin. Empiezas a leer la historia y haces concesiones a la trama porque en el fondo te gusta la idea de que se gusten, y ya que en en canon nunca sucedió que tuvieran siquiera una conversación normal, pues al menos te queda el fanfiction. Pero claro, las concesiones tienen un límite. Puedes perdonar que Shae deje su actitud de mardisión gitana p'a tí y decida altruistamente quitarse de enmedio, porque al fin y al cabo a tí tampoco te cae bien Shae. Te caía bien al principio cuando sólo sabías de ella por los capítulos contados desde el punto de vista de Tyrion, que estaba enchochadito perdido, y por tanto ella molaba. Hasta que se empezó a volver caprichosa, a pedir regalitos, a reprochar... y claro, en la serie de la tele ya no la ves a través de las gafitas de color rosa de su enamorado, la ves tal cual, y qué coño, no te mola. Así que dices "bueno, vale, adiós Shae, vete a tu pueblo" y sigues leyendo. Luego Jeoffrey se empieza a comportar como un mono salido y la cosa empieza a a oler un poco, porque ese chaval nunca pareció estar demasiado interesado en la materia. Jeoffrey ve una teta y lo único que se le ocurre hacer con ella es puntería con la ballesta. Supones que el asunto del out of character se le va a empezar a ir de las manos muy rápido.

Bingo.

Luego todo se vuelve "crepuscular", es decir, mequierenomequiere adolescente mareaperdices, con momentos casi de comicidad involuntaria. Y llegan los fallos de ortografía del calibre de "here" por "hear" o "your" por "you're".

Y entonces recuerdas por qué no lees fanfiction.

No se si lo terminaré. Me quedan tres o cuatro capítulos, no los he contado exactamente. No he tenido valor. Que Sansa deje de ser Sansa para convertirse en el reflejo Mary Sue de la autora, pase. Pero que Tyrion tenga reacciones cortitas cortitas, dignas de Bella Swann...

9. Si tu me dices ven, lo dejo todo, pero dime ven
Albert Espinosa
208 pags, 2011, edición del 2012, Debolsillo.



David se dedica a encontrar niños desaparecidos. De camino al lugar de su último encargo reflexiona sobre su vida, su pasado y su futuro.

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8. Hijo del tiempo
Isaac Asimov /Rober Silverberg
The Ugly Little Boy, 1992, alrededor de 300 páginas.

En la prehistoria una tribu de neandertales se enfrenta como puede al cambio en el clima, a la proximidad de los "otros" y a la crisis personal que atraviesa su líder debido a la vejez. En el presente una multinacional científica experimenta con un método para traer al presente elementos del remoto pasado, y estudiarlo. Su idea es traer un neandertal, pero debido a la limitación de masa tienen que traer un niño pequeño, y para cuidarlo contratan a una enfermera experta en cuidado infantil.

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7. El sueño del Fevre
George RR Martin
Fevre Dream, 368 pags, 1982, edición del 2009, Traducción de Cristina Macía. Gigamesh.



El propietario de una compañía de barcos fluviales estadounidense lo pierde practicamente todo debido a una racha de mala suerte, y de repente un desconocido misterioso le ofrece ser su socio, invertir un montón de dinero en su negocio y capitanear con él el barco más grande y lujoso que haya existido, construido desde cero a su gusto. La oferta, desde luego, tiene truco.

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6. Mr Gwyn
Alessandro Baricco
184 pags, 2011, treaducción de Xavier González Rovira, Anagrama.



Un escritor de éxito decide que no va a escribir más. Así, como suena. De momento sabe que en algo tendrá que ocupar el resto de su vida, pero le cuesta mucho tiempo averiguar en qué. Al final, decide hacer retratos. Retratos escritos, no pintados. Y como todo en su vida, lo planea minuciosamente.

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5. ¡ZAS!
Terry Pratchett
Thud! 384 pags, 2005, edición del 2013, traducido por Gabriel Dols Gallardo, Debolsillo.



Se acerca el aniversario de la batalla del Valle de Koom, y los trolls y los enanos empiezan a ponerse muy "tradicionales", lo que es casi igual que "suspicaces", "irracionales" o más que nada "nerviosos". Con una población cada vez más multirracial, el Comandante Vimes tiene un arduo trabajo por delante para mantener la ciudad en calma. Sobre todo porque el cuerpo de la guardia es tal multiracial como la ciudad misma, y si hay que tener algo en mente es que, sea cual sea el tamaño, color, sexo o material del que uno esté hecho, cuando uno es policía, eso es lo que uno es. Antes que todo lo demás. En vez de todo lo demás, incluso. Y también tiene que leerle "¿Donde está mi vaca?" al joven Sam todas las tardes antes de acostarle. Todas. Sin excepciones. No se puede ir haciendo excepciones en una cosa como esa.

OPINION: ( Read more...Collapse )

Hoy me he puesto a ver la tele en el sofá después de comer y me iba quedando dormida, así que la he apagado y me he dormido del todo. Y he soñado que estaba en esa misma habitación, tumbada en el sofá, pero no era la habitación tal cual es hoy, sino como lo ha sido durante toda mi vida hasta que reformamos la casa después de la muerte de mi padre. Y en esa casa que ya no existe estaba yo, en ese sofá que tiramos hace años, rodeada de muebles que ya no están. Sola. Yo me levantaba del sofá y recorría la casa vacía. En algún lugar un vecino estaba viendo un partido de fútbol y yo oía la voz de los comentaristas, inconfundible, pero en mi casa ya no suena el fútbol porque nosotros no lo ponemos, solo lo ponía mi padre. Y en el radiocasette que tiré hace años sonaba Pavarotti cantando Nessun Dorma, que habré oído un millón de veces porque a mi padre le encantaba. Y yo tarareaba con la canción. Y lloraba. Y cantar y llorar eran una misma cosa.

Luego me he despertado en mi casa reformada, rodeada por los muebles que yo misma he comprado y he montado, y me ha sorprendido no sentirme sola. Porque lo cierto es que lo estoy, ahora mismo no hay nadie en casa. Es el mismo sitio y estoy igual de sola. Pero casi nada me lo recuerda. Aunque lo tenga todo grabado. Los colores, los olores, las texturas. Tampoco me siento triste ahora mismo. Es extraño.

Pero no quiero escuchar Nessun Dorma. De momento prefiero no hacerlo.

Por favor, pero qué lectora estoy hecha, que ayer termino un libro y hoy otro! Pues si. Pasa mucho. Es lo que tiene leer varios a la vez. A veces no terminas ninguno, y otras se te acumulan las reseñas. Menos mal que tengo que postear algo todos los días (cosa que no hago pero lo intento) en el otro blog (daily aranluc) y así voy sacando estas cosas...

El antropólogo inocente
Nigel Barley



The Innocent Anthropologist: Notes from a Mud Hut, 235 páginas, 1983, edición de 1995, Traducción de Mª José Rodellar. Anagrama.

¿Por qué empecé a leerlo?
Cuando me dio por estudiar antropología salieron unos cuantos títulos a tener en cuenta. Siempre pasa. Este era uno de ellos. No se puede decir que te lances a comprarlos, pero si los ves en la biblio te los llevas. Matemático.

¿De qué va?
No es una novela, tampoco es un estudio antropológico. Es lo que le pasó al autor, antropólogo, cuando hizo caso de los consejos que le daban y se decidió a viajar a Africa y hacer trabajo de campo. En mala hora: Burocracia corrupta hasta límites surrealistas, malentendidos grotescos, nativos gorrones, cochinadas, la salud a la mierda, el dinero perdido a manos llenas...

Mi opinión
Se supone que es un libro de humor. Al autor maldita la gracia que le hacían esas cosas cuando las estaba sufriendo, pero no tiene ningún problema en relatar sus desdichas con esa típica capacidad de reírse de uno mismo (y del de enfrente) que tienen los británicos. Hay partes muy graciosas, también hay momentos en que te preguntas si no está exagerando, porque no te puedes creer que sea verdad todo lo que cuenta. Aunque seguramente lo es. Tengo que admitir que cuando se centra en su trabajo de campo, en los resultados, no en el trabajo de campo mismo, que es de lo que trata el libro, sino en lo que se supone que ha ido a ir a Africa, resulta un poco pesado. No te cuenta mucho y lo poco que cuenta no es suficiente como para seguir el hilo, pero da igual, más tarde o más temprano volverá a pasarle alguna burrada interesante.

¿Lo recomiendo? Sí, está bien. Siempre es bueno leer que, sea cual sea su cultura o su origen, los seres humanos somos todos iguales. Igual de capullos, quiero decir. Sólo cambian las formas. Ah, y que los chistes de pedos suelen hacer gracia en casi todas partes.

No es que vaya muy rápido yo con mis lecturas, y no ayuda el tener varias novelas empezadas a la vez, pero bueno, alguna acabo de vez en cuando. Hoy le toca a esta:

Cuernos
Joe Hill



Horns, 464 páginas, 2010, edición del 2011, Traducido por Laura Vidal. Punto de Lectura.

¿Por qué empecé a leerlo?
Porque hace tiempo encontré un libro en las rebajas de no se donde que se titulaba "Fantasmas" y era de relatos de terror, y contrariamente a mi constumbre, no lo compré porque tampoco estaba tan rebajado y no conocía de nada a su autor, Joe Hill, y no tenía tiempo para leerme el relatillo más corto que hubiera a pie de estantería, que es lo único que se puede hacer en esos casos para calcular el valor del ejemplar, en esta vida en la que se publican cosas tan raras y a veces tan poco dignas de publicarse. Y luego supe quien era y leí cosas suyas y me di de cabezazos contra la pared. Así que si ahora pone Joe Hill en la portada, me lo leo.

Por cierto, mi criterio de compra de libros en rebajas es el siguiente:
* Hasta 3 euros: p'a la saca. Muy chugo tiene que parecer para que no me seduzca.
* Hasta 6 euros: si es antología de cuentos y conozco al menos a dos de los autores (y se que son buenos), p'a la saca.
Conozco al autor y me gusta: p'a la saca.
Tengo un día tonto/ la contraportada es seductora/ es un tocho inmenso y no tiene mala pinta: p'a la saca.
* Hasta 12 euros: solo comprar si es un libro que ya quería de antes. Normalmente por ese precio o menos ya tienes la versión bolsillo, y odio los libros que pesan un quintal porque no los puedo sacar de casa, mi espalda se resiente. Así que me lo pienso mucho.

Por supuesto, estamos hablando de rebajas. Si quiero un libro mucho mucho mucho, voy directamente y me lo compro al precio normal. Normalmente en bolsillo por las razones anteriormente mencionadas y porque con lo que cuesta uno normal me compro dos de bolsillo.

¿De qué va?
La vida de Ig Perrish es básicamente una mierda desde hace un año, cuando su novia de toda la vida apareció violada y asesinada en un descampado, y todo el mundo pensó que había sido él. No pudieron procesarle porque no había pruebas en su contra, pero tampoco se encontró al culpable, y la creencia popular es que se libró porque su familia es rica y su padre y su hermano músicos famosos. Pero nadie quiere saber nada de él. En cierto modo, él tampoco. El problema es que un día se levanta con una resaca enorme y un par de cuernos saliéndole de la frente, y todo empieza a volverse cada vez más y más extraño.

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He subido más dibujos al daily aranluc, como no recuerdo cual fue el último que enlacé, pongo el blog directamente y se ven todos XD

Me estoy planteando seriamente escribir una entrada que se titule "Sal con una chica que calce un 38" o "No te enamores de una chica a la que le gusten los macarrones con tomate" o algo igual de random. El contenido del post será una enumeración de las virtudes de ese tipo de chicas, se supone que en torno a su característica definitoria (el número del pie o su comida favorita, todavía no lo he decidido), pero nombraré montones de cosas que no tengan nada que ver con eso pero sean super especiales (o super generales, como que les gusta leer, o super random, como que siempre llevan un paquete de kleenex en el bolso por si tienen que ir al vater y no hay papel) y lo llenaré todo de romanticismo y poesía y listas sobre lo fantásticas que son esas chicas y lo muchísimo que te querrán, porque su amor es verdadero (se sobreentiende que no como las otras, las que calzan otros números o comen cualquier otra mierda, qué vulgares y falsas que son. Y no son nada interesantes y no molan ni la mitad).

Por supuesto el post estará lleno de fotos mías con mi zapato en la mano o los morros llenos de tomate, para que quede claro que la persona super guay, super especial y super maravillosa que estoy describiendo es la menda lerenda (y para que algún mamoncete solitario me suelte una burrada en los comments, que como soy una persona muy patética eso siempre me sube la autoestima). Porque me molo mucho a mi misma y creo que queda alguien por ahí que aun no se ha enterado. Yo, para empezar, no me he enterado, y necesito comerme un poquito el mismísimo a mi misma, que parece que los demás no me lo hacen tan a menudo como merezco. O porque necesito una campaña de publicidad agresiva para vender mi producto. Osea yo. Osea, de verdad.

Luego esperaré sentada a que otras chicas que casualmente calcen el mismo número que yo o les gusten los macarrones como a mi se lean mi post y se crean que son yo (ilusas) y me lo enlacen por todos lados pensando que hablan de gente como ellas simplemente porque hablo en tercera persona y así expandan mi mierda. Gratis.



(¿Ha sonado muy chungo? Lo siento. Es que el "soy divina" me revienta. Si fueras divina de verdad no tendrías que decirlo. Si tienes que decirlo para ver si alguien se lo cree das bastante más pena que otra cosa. Y si tienes que disfrazarlo de "no soy yo, somos todas nosotras" para que todas nosotras te demos el beneplácito y así te sientas contenta, tus niveles de penuria se salen de la escala. Mona. Y si no sabéis de qué estoy hablando sustituid las características definitorias de los posibles títulos por "viaja" y ponedlo en google.)

Estaba pensando que Aldous Huxley metió la gamba en un detalle de su novela Un Mundo Feliz. No hablo de cosas achacables a los conocimientos científicos de la época, sino a algo de sentido común.

Si habéis leído la novela sabréis que la gente no nace de manera normal, sino que todos son niños probeta. Se les condiciona desde la infancia para estar contentos con lo que son, para divertirse lo más posible, para no estar nunca solos, no pensar... etc. El estado provee de todas las necesidades que puedan tener los ciudadanos para que jamás estén insatisfechos y no causen problemas. Les dan comida, ropa, ocio, trabajo, sexo... Pues bien, en un momento dado un personaje menciona que hay tratamientos farmacológicos que simulan un embarazo y se prescriben a las chicas que se sienten un poco "raras". Así que por alguna razón Huxley opinaba que las mujeres tenemos la necesidad fisiológica y psicológica de sentirnos preñadas de vez en cuando, pero no la de cuidar de nada. Porque en ningún momento recuerdo que se mencione ningún tipo de mascota. Y eso sí que es una pulsión irresistible que tenemos no solo los humanos (hombres o mujeres), sino la mayoría de los animales superiores, incluidas las aves. Por esa razón se empezó a domesticar animales, estoy totalmente convencida de que en los albores del tiempo un hombre primitivo que posiblemente no era ni sapiens siquiera encontró una cría de animal por ahí tirada y en vez de comérsela decidió que lo que le apetecía era compartir su comida con ella y llevarla en brazos un rato. No pensó "si lo cuido y crece en el futuro puede serme útil", no. Simplemente lo cuidó y creció y resultó que, al contrario que los tropecientos bichos que había encontrado tirados por ahí y había criado para entretenerse, ese en concreto era útil para algo que no fuera comérselo. Todos tenemos la necesidad de cuidar de algo, es el instinto materno/paterno. Pero no todos tenemos hijos. Porque no siempre hacen falta hijos. Podemos cuidar un perro, un gato, un roedor, un pájaro, lo que sea. Hasta podemos cuidar del novio, si es necesario. Es normal encontrarse con alguien que no quiera niños, o que no quiera pareja, o que no quiera mascotas. Pero todo a la vez es muy muy raro. Así que Aldous Huxley metió la gamba un poco en su libro. Dudo mucho que su sociedad de edonistas probeta a los que se condiciona activamente para que sean promiscuos y jamás se encariñen demasiado con nadie en particular (con todos, que se quieran todos en general, para que no quieran a nadie en particular y no tengan apoyo ni intimidad ni se depriman con las rupturas ni nada de eso) fuera muy estable sin perritos, gatitos, loros, cobayas y demás. No me lo creo.

Esta mañana me he despertado muy temprano, como siempre, pero en vez de darme la vuelta y seguir durmiendo he decidido levantarme, tomarme un café y leer. Y como suele ocurrir en estos casos, he terminado la novela que estaba leyendo. Una de ellas, porque es raro que tenga menos de cinco novelas empezadas al mismo tiempo. Ya solo me quedan cuatro, pero no os preocupéis, hay muchas probabilidades de que empiece una nueva en breve. Para no perder la costumbre.


¡Muérdeme!
Christopher Moore



Bite me! 320 páginas, 2010, edición del 2011, Traducido por Lorenzo F. Díaz Buendía. La Factoría de Ideas.

¿Por qué empecé a leerlo?
Porque ya me había leído los dos anteriores y porque me leo cualquier cosa que ponga Christopher Moore en la portada. Suelen ser divertidos y entran solos. No es Pratchett, pero ayuda.

¿De qué va?
Tercera entrega de "Una historia de amor" la trilogía de vampiros en San Francisco de Christopher Moore (los libros anteriores son "La sanguijuela de mi niña" y "¡Chúpate esa!", en el original "Bloodsucking friends" y "You suck", porque para variar las coñas marineras al traducirlas se quedan en nada). Hacer una sinopsis de ésta es reventar las dos primeras, por tanto me limitaré a decir como empieza la primera: Una noche Jody se despierta debajo de un contenedor. La única parte de su cuerpo que quedaba expuesta, un brazo, está calcinada, pero se recupera rápidamente: ahora es un vampiro. No sabe ni cómo ni por qué, y no tiene ni idea de qué hacer a continuación, pero la logística se vuelve complicada cuando no puedes moverte durante el día, así que el primer paso en su nueva no-vida es conseguir a un pringao humano que le haga los recados durante las horas de luz. LLámalo esbirro. O novio. Lo que más rabia te dé.

Opinión:
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