El trastero de Aranluc

aranluquiland @ 2013-04-27T16:41:00

2013-04-27T14:41:50Z

Posteando para salvar la comunidad...

La Pelirroja y el Paranoico (3)

2007-08-06T10:36:17Z

Tercera entrega de este híbrido entre x-files y la bella y la bestia de Disney. Un aperitivo de lo que luego será el apoteosis de los tres ~~tenores~~ frikis y el número estelar de Mulder. Si, es la de Gastón. En fin.

Frente a un almacén asqueroso en un callejón infecto
Washington DC.
22:25

Mulder y Scully están de pié en un oscuro callejón.

Scully: Mulder, ¿qué estamos haciendo aquí?

Mulder: Te voy a presentar a unos amigos.

Mulder llama a una puerta. En ella se abre una mirilla y dos ojos se asoman. Al ver quien es, abren y ambos entran.

Mulder: Hola, Frohike, ¿qué hay?

Scully mira alrededor, muy extrañada. Es una especie de almacén atestado de aparatos informáticos. El llamado Frohike es algo así como un enano mutante, que ignora a Mulder y la mira a ella con ojos como platos.

Frohike: ¡Byers! ¡Hay una chica en la habitación!

El interpelado está al ordenador y ni se molesta en levantar la vista.

Byers: No, Frohike, no pienso dejar que sigas contando esas absurdas historias. Sólo es Mulder.

Frohike la señala histéricamente, mientras Scully pone los ojos en blanco de hastío.

Frohike: ¡Pero es verdad, yo la he visto!

Mulder se ríe disimuladamente. Frohike empieza a dar saltitos de impaciencia, señalándola, pero Byers se limita a suspirar sin levantar la vista del ordenador.

Byers: Ni una palabra más. A tu sitio.

Frohike: ¡Pero...!

Del cuarto de atrás sale Langly con unos papeles, pero al ver a Scully se queda de piedra y se le caen al suelo.

Langly: ¡Hay una mujer en la habitación!

Frohike: ¿Ves? te lo dije.

Al fin Byers levanta la vista de la pantalla y al ver a Scully da un respingo. La señala, asustado.

Byers: ¿Habéis visto eso? ¡Es una chica!

Frohike: Ya sé que es una chica.

Scully pierde la paciencia y se cruza de brazos.

Scully: Mulder, ¿Me quiere decir que estamos haciendo aquí con estos tres tipejos?

Mulder: No les llames así, Scully, en el fondo son buenos chicos...

Scully les mira de arriba abajo a los tres, que están a su vez mirándola a ella con algo parecido a abyecta reverencia.

Scully: Parece que no hayan visto a una mujer en años.

Mulder: Puede ser, pero son buenos chicos. Dales una oportunidad. Cuidarán bien de ti.

Scully: ¿Qué?

Mulder: Verás, tengo cita con un misterioso informador dentro de cinco minutos, y tengo que ir solo. Los chicos del ‘pistolero solitario’ te pondrán en antecedentes del caso mientras tanto.

Scully agarra bruscamente a Mulder por el brazo y le aparta a un lado. Con cara de histeria le susurra:

Scully: ¡No pretenderá que me quede sola con este trío de pirados!

Mulder se desembaraza de ella con una sonrisa.

Mulder: No son mala gente. Además, si las cosas se ponen feas siempre te queda el consuelo de saber que tu vas armada y ellos no...
(Scully abre los ojos como platos. Mulder hace gestos para tranquilizarla.)
Pero lo peor que te puede ocurrir es que te obliguen a ver “JFK, caso abierto” fotograma a fotograma. Si eso ocurre, dispara a las rodillas y corre.

Scully no parece muy tranquila, pero le suelta. El se vuelve a los otros tres.

Mulder: Chicos, aquí os dejo a mi nueva compañera. Se llama Scully. Sed amables con ella, habladle del caso, que se sienta como en casa. Yo volveré en unas horas.

Mulder se vuelve, abre la puerta y se va. Los tres freakies y Scully siguen paralizados, mirándose mutuamente. De repente Frohike se acerca a Langly y le dice al oído:

Frohike: Parece que la chica va a quedarse con nosotros algún tiempo. Estaba pensando que deberías ir y ofrecerle una silla...

Langly se vuelve enfadado.

Langly: ¡Por qué!

Frohike se acobarda.

Frohike: Bueno, puede que no.

Langly se lo piensa mejor y se adelanta con brusquedad. Levanta la voz dirigiéndose a Scully.

Langly: Le enseñaré su silla.

Scully: ¿Mi silla?

Langly pierde los nervios.

Langly: ¡Prefiere quedarse ahí en la puerta!

Scully: No.

Langly: ¡Pues entonces sígame!

Scully se adelanta hacia el centro de la habitación, y los tres pistoleros solitarios, a su vez, van retrocediendo a su paso. Byers se acerca al oído de Langly.

Byers: Dile algo.

Langly: ¿Eh?
(Se da cuenta de lo que quiere decir y carraspea en dirección a Scully)
Ejem... Yo... nosotros esperamos que se sienta a gusto aquí. Está en su casa. Puede hacer lo que quiera... excepto ojear los libros de estante de arriba.

Scully: ¿Qué hay en el estante de-?

Langly se revuelve en un ataque de histeria.

Langly: ¡¡¡Está prohibido!!!

Intenta calmarse, mientras el resto de los pistoleros le dan palmaditas en el hombro. Byers se vuelve hacia Scully y le susurra:

Byers: Ahí es donde guarda sus módulos de “Dragones y Mazmorras”.

Scully asiente sin entender mucho. Langly parece haberse calmado.

Langly: Bueno, ahora si quiere algo...

Frohike susurra:

Frohike: ¡Invítala a cenar!

Langly vuelve a carraspear.

Langly: Yo... nosotros... esto...
(pierde los nervios de nuevo)
¡A cenar! ¡Es una orden!

Scully se le queda mirando con ojos como platos, igual que los otros dos pistoleros. Langly está ahí, en mitad de la habitación, resoplando, echo una furia, como a punto de estallar. Sus compañeros se le acercan poco a poco, temerosos. Frohike lleva en la mano un walkman con auriculares. Como si estuvieran a punto de desactivar una bomba, Frohike le pasa los auriculares a Byers, y Byers con muchísimo cuidado, haciendo amagos, se los coloca en las orejas a Langly. Este, al sentir algo extraño, empieza a cabecear convulsivamente intentando averiguar que está pasando allí. Antes de que se le caigan los auriculares de la cabeza con el vaivén, Frohike conecta el walkman y ambos le observan. Inmediatamente Langly se relaja, poniendo una expresión casi catatónica. Frohike le coloca en la mano el walkman y él lo agarra y se va, cabeceando al ritmo de la música. Frohike y Byers se vuelven a Scully.

Frohike: Los Ramones. Es lo único que le calma.

Byers: Pobre, hablar con una chica ha sido demasiado para él...

Scully alza las cejas. Sin palabras.

Cambio de escena.

Vete tú a saber
Washington DC.
23:00

En un oscuro parking, Mulder camina nervioso de un lado a otro. De repente, desde detrás de él suena una voz.

Garganta profunda: Agente Mulder...

Mulder se vuelve como impelido por un resorte. Envuelto entre las sombras, con su impecable abrigo oscuro, está su confidente. Mulder se acerca a él.

Mulder: Bueno, aquí estoy. ¿Qué es eso tan importante que tenía que contarme?

El confidente se acerca con una sonrisa maliciosa. Ignora la pregunta y simplemente dice:

Garganta profunda: Creo que le han asignado una nueva compañera...

Mulder se queda de una pieza.

Mulder: ¿Qué sabe usted de eso?

Garganta profunda: Bueno, corren rumores de que no comparte sus objetivos.

Mulder: Bueno, eso es cierto. La verdad es que... es un poco estirada. Debe creer que soy un idiota, es deprimente...

Garganta profunda: Vamos, anímese.

Mulder se sienta en el suelo, muy abatido.

Mulder: Es inútil. Nunca me ayudará a encontrar a mi hermana, estoy hundido.

Garganta profunda: ¿Hundido? ¿Usted? ¡Nunca! ¡Agente Mulder, alegre esa cara!

(Música maestro. El confidente hace una pirueta de baile)

Me sienta fatal verle hundirse así,
Usted que siempre es tan vital.
Pase lo que pase nunca se rindió
Por eso le vengo a informar...

(Mulder levanta la cara, levemente interesado)

Le juro que no hay en todo el FBI
Un tipo mas listo que usted.
A veces casi tengo la tentación,
De decirle quién mató a Kennedy...

(Mulder se levanta de un salto.)

Mulder: ¿Quién?

El confidente se encoge de hombros con una sonrisa.

Garganta profunda: ¡Aaah! He dicho casi...

Mulder chasquea los dedos, fastidiado.

Mulder: Mecachis...

El confidente se pone a bailar en torno al agente Mulder con una agilidad impropia de sus canas.

Garganta profunda:
Nadie es... tan pesao como usted,
Tan raro como usted,
Nadie se mete en tantos fregaos como usted.
Porque sabe que pasa en un caso
Al minuto escaso de llegar...
Nadie pone tan nervioso a Skinner
Sus informes son dignos de un loco de atar...
¡Ooooh!
Nadie es tan especial
Nunca vi cosa igual
¿Qué otro agente es experto en la magia tribal?

Mulder:
Como espécimen sí, soy un poco raro...

Garganta profunda:
¡Como este chico no hay dos!

(El confidente agarra familiarmente a Mulder por los hombros.)

¡Dadme cinco hurras y doce hip-hips!
¡Mulder es genial y no hay mas que decir!

( Agarrado a Mulder el confidente empieza un paso de baile y el pobre agente intenta seguirle, aunque es un poco patoso.)

Nadie... investiga como usted
Sigue pistas como usted
Nadie se cree a tantos piraos como usted.
Y aunque es un tipo muy guapete...

Mulder se anima y empieza a bailar con mucha más soltura.

Mulder:
No me como una rosca jamás.

Garganta profunda:
Eso dice mucho de su celo

Mulder:
¡Exacto!
Me concentro en los casos y el resto da igual...

Mulder y el confidente improvisan un complicado duo de claqué entre los coches del parking, eso sin dejar de cantar.

Garganta profunda:
Nadie tiene jamás
Ideas tan raras
Nadie piensa primero en lo paranormal

Mulder:
Soy bastante bueno encontrando ovnis...

Garganta profunda:
¡Démosle a Mulder un diez!

Bailando, Mulder y el confidente se suben con gracia al capó de los coches aparcados. De repente, Mulder levanta un dedo. Se prepara para un solo.

Mulder:
Cuando era un chaval veía mucha tele
Sobre todo pelis de serie B
“La mujer que media cincuenta pies”
siempre fue el amor de mi niñez...

Garganta profunda:
Solo usted podría pensar
Que esta situación es normal
¡Llevamos un rato bailando sin parar!

Mulder:
Pensé esto que era para evitar escuchas...

Garganta profunda:
Dilo otra vez.
No lo puedes creer.
Piénsalo un poco mas
Sin cantar ni bailar.
Esto no es un teatro,
Es un parking barato...
Y no hemos tenido premiere...

Mulder:
Pues tras reflexionar
Veo que esto no es normal....

Garganta profunda:
Y se llama...
p-a-r-a...
p-a-r-a-n-o...
p-a-r-a-n-o-y...
p-a-r-a-n-o-i...
oh...

Ambos:
¡Paranoia!

Mulder y el confidente acaban el numerito musical lanzándose de rodillas en el más puro estilo Broadway... Pasados unos segundos ambos se levantan carraspeando, muy avergonzados, sacudiéndose el polvo de los pantalones.

Mulder: Bueno... eh... ¿Podría decirme eso que nos ha traído aquí?

Garganta profunda: Sí, claro. El caso es que el gobierno está probando una nueva arma biológica en algunos lugares de la ciudad, tales como oficinas, edificios públicos, estaciones de autobús...

Mulder: ¿Y de qué se trata?

Garganta profunda: Pues parece ser un gas que altera el comportamiento del que lo inhala. Precisamente le traía una muestra...
(El confidente se mete la mano en el bolsillo y extrae una ampolla. Por desgracia está partida en dos.)
Ups...

Mulder: Déjeme que adivine cual era exactamente el efecto del gas.

Mulder le sonríe de oreja a oreja y ensaya unos pasos de claqué.

Garganta profunda: Pues... aun es experimental.

Mulder: Ya.

Garganta profunda: Sí.

Mulder: Claro.

Garganta profunda: Bueno... ¿Y que tal... eh... en la oficina?

Mulder: Pues... bien, bien. ¿Y usted?

Garganta profunda: Bien, bien.

Mulder: Genial.

Garganta profunda: Sí.

Mulder: ¿Alguna otra filtración?

Garganta profunda: No, no. Eso era todo.

Mulder: Bueno... pues hasta luego.

Garganta profunda: Hasta luego.

Ambos se dan media vuelta y se alejan en distintas direcciones con la cabeza gacha, sin mirar atrás. Cada uno de los dos empieza a murmurar para sí.

Mulder: Menudo ridículo hemos hecho ahí detrás. ¿Claqué?

Yo bailar, quien lo hubiera creído.

Garganta profunda:
Si yo nunca he sabido cantar.

Mulder:
Me parece que eso esta volviendo
Aun debe quedar algo de gas.
Espero que el otro no se dé cuenta
Pues podría ponerse a cantar

(Mulder se para en seco, y más atrás, a su espalda, el confidente hace exactamente lo mismo.)

Pero siento no sé qué en la planta de los pies
Y no puedo evitar el bailar...

Ambos se dan la vuelta con una pirueta y corren el uno hacia el otro con los brazos abiertos. Al encontrarse en el medio se ponen a bailar un vals.

Garganta profunda:
Nadie resiste este gas.

Mulder:
Es un arma mortal.

Garganta profunda:
El ejercito ruso lo debió patentar.

Mulder:
Ya me sonaba raro que hicieran galas...

Ambos:
¡Vaya un invento este gas!

Y ambos se alejan cogidos del brazo. A lo lejos se les oye charlar.

Mulder: Eh, ahora que somos tan amigos... ¿Me dirá donde está Elvis?

Garganta profunda: Lo siento, eso es información altamente secreta. Ni siquiera yo lo sé.

Cambio de escena.

La Pelirroja y el Paranoico (2)

2007-06-28T23:41:53Z

Si, aqui estamos de nuevo, con la segunda y tercera escenas. Un poquito de canción al final, pero poco. El la siguiente sí que hay cante. Y baile. No sabeis cuanto XDDDD

Cuartel general del FBI
Washington DC.
16:45

Skinner está delante del despacho de Mulder, con el picaporte en la mano, intentando infundirse valor. Abre la puerta. Dentro está oscuro, todo abarrotado de papeles y extraños objetos de aspecto ominoso. Las paredes están tapizadas de macabras fotografías de asesinatos, rituales satánicos, seres deformes, luces en el cielo y apariciones fantasmales. En la pared de enfrente se proyectan extrañas diapositivas que muestran símbolos arcanos, y su luz es la única que llena la estancia. Una espesa y misteriosa bruma repta a la altura de los tobillos. Skinner, temblando, entra y cierra la puerta tras de sí. Al avanzar, suena un crujido. Son cáscaras de pipas, desperdigadas por todo el suelo. De pronto, una voz surge de alguna parte entre las sombras.

Mulder: Grrr... Hay un extraño aquí.

Skinner: ¿Agente Mulder?

Mulder: ¿Quién es usted? ¿qué está haciendo aquí?

Skinner: Soy su director adjunto, Skinner...

Mulder salta delante de Skinner hecho una furia.

Mulder: ¡Usted no es bienvenido aquí!

Skinner retrocede, asustado. Mulder tiene el aspecto de no haber dormido en años, despeinado y con barba de varios días.

Skinner: Yo... lo siento...

Mulder: ¿Qué está mirando?

Skinner niega compulsivamente con la cabeza.

Skinner: ¡Nada!

Mulder: Ha venido a ver al Siniestro... ¿No es así?

Skinner se protege con las manos, asustadísimo.

Skinner: ¡Por favor, no me haga daño! Sólo he venido a comunicarle que en breve tendrá un compañero.

Mulder: ¿Compañero?
(Su expresión cambia por completo.)
Guau... hacía años que no me asignaban un compañero. ¿Y quien es?

Skinner: La agente Dana Scully.

A Mulder se le ilumina la cara.

Mulder: ¿Scully? ¿La pelirroja pechugona de las autopsias? ¡Oh, Dios mío, tengo que arreglarme un poco, estoy hecho un asco!
(Empieza a revolver en sus cajones. De uno de ellos saca una corbata floreada, y la desecha.)
Demasiado formal.
(Saca otra absolutamente gris.)
¡Sí, colores vivos, que crea que soy un tipo alegre!

Skinner, convencido de que ya ha cumplido su deber, se escabulle de puntillas. Una vez fuera, se seca el sudor y resopla.

Skinner: Nunca más, nunca más pisaré este sitio...

Cambio de escena.

Cuartel General del FBI
Washington DC.
20:15

Scully está delante de la puerta del despacho de Mulder. Tiene cara de extrañada.

Scully: Debe de haber un error, este es el cuarto de la fotocopiadora...

Consulta un papel, mira a su alrededor y se encoge de hombros. Llama con los nudillos. Desde dentro llega una voz cantarina.

Mulder: Adelan-te...

Scully abre y se asoma. Dentro todo está tan desastroso como antes, pero al menos las luces están encendidas y se han molestado en barrer las cáscaras del suelo. Enfrente está Mulder repeinado y con una sonrisa de oreja a oreja.

Scully: Hola, soy la agente Dana Scully y...

Mulder se lanza hacia ella, estrechándole las manos, muy nervioso.

Mulder: Sí, lo sé. Soy Fox Mulder. Fox como Fox y Mulder como... bueno, Mulder. Llámame Mulder. Bueno, si quieres llámame Fox. ¿Puedo llamarte Dana?

Scully: No.

Mulder: Genial. Entonces será mejor que anule el ensayo de la boda, ¿no? Ja, ja, ja...

Scully no se ríe lo más mínimo. Mulder se queda parado, con cara de lelo. Entonces se da media vuelta y corre a su mesa. Vuelve con un montón de papeles.

Scully: ¿Qué es eso?

Mulder: Son los informes de la autopsia de Rosswell. Como tu eres medico, pensé que podrías echarle un ojo. Hay algo raro en ello...

Scully: ¿Raro? Por supuesto, es una estupidez. No me dirá que cree en extraterrestres...

Mulder: Sí, claro, ¿tu no?

Scully: Claro que no. Todo eso son tonterías.

Mulder: Bueno, ya cambiarás de idea. Tenemos mucho tiempo. Por ejemplo, hoy mismo me ha llegado un informe sobre un caso de licantropía en el medio oeste que...

Scully: ¿Licantropía? ¿Se refiere a hombres lobo?

Mulder: Claro, ¿a qué si no?

Scully: Los hombres lobo no existen, solo es una enfermedad de la piel.

Mulder le dedica una sonrisa de suficiencia.

Mulder: Sí, claro. Por supuesto. Así que eres una de esas, ¿no? Bueno, no te preocupes. Ya cambiarás.

Scully: Pero ¿por qué me habla de extraterrestres y hombres lobo y esas estupideces? Debería ponerme al corriente de los casos en los que está trabajando y yo...

Mulder: ¿Es que no se lo han dicho? Esos son los casos en los que trabajo. Este departamento se dedica a eso, los Expedientes X, fenómenos inexplicables, ovnis, espectros, conspiraciones...

Scully: Está bromeando, ¿verdad?

Mulder: Por supuesto que no.

Scully pone cara de estar ofendida, y para intentar cambiar de tema mira a su alrededor.

Scully: Bueno, ¿Dónde está mi mesa?

Mulder: ¿Tu mesa? No lo sé, aquí solo hay una mesa y es la mía.

Scully: ¿Qué? Pero... ¡Me prometieron una mesa!

Mulder: Pues lo siento.

Y se sienta en su silla, tras una pila de fotos y papeles. Scully frunce el ceño, muy enfadada.

Scully: ¡Esto es el colmo!

Y sale hecha una furia del despacho de Mulder. El se queda un poco sorprendido, pero se encoge de hombros y empieza a ojear sus papeles.

Mulder: Ya volverá.

Fuera, Scully camina a toda velocidad por el pasillo, hablando sola.

Scully: ¿Puedes imaginar eso? ¡pedirme que supervise la autopsia de Rosswell! ¡Yo! Una científica, un médico serio...
Buscar aliens
¡Que disparate!
¡Buscar aliens, y hombres lobo!
Pues no, señor,
¡Lo garantizo!
¡Tan solo quiero un despacho ya...!

(Scully pone cara soñadora)

Con una mesa de color caoba
Y un sillón de cuero ingles...
Un fichero de metal...
Con un flexo horizontal...
Y mi titulo colgado en la pared...

De pronto Mulder sale corriendo y agarra a Scully por el brazo.

Mulder: ¡Vamos, Scully, tenemos trabajo!

Scully: Pero yo...

Mulder: ¡No hay tiempo para explicaciones, hay que darse prisa!

La pobre Scully se deja arrastrar completamente anonadada.

Cambio de escena.

La Pelirroja y el Paranoico (1)

2007-06-25T17:32:27Z

Hace cienes y cienes de años que pensaba en subir esto. Es como mítico. Incompleto, pero mítico. Data del año 2004, y antes de empezar a leer creo que deberíais familiarizaros con dos cosas. la primera, X-Files. La segunda, no menos importante, el libreto de La Bella y La Bestia, el musical de Disney. Y lo digo en serio. Ready or not, here we go.

Erase una vez, en Martha´s Vineyard, un jovencito que vivía en un bonito chalet unifamiliar con jardín. Como tenía todo cuanto podía desear, el chico era repipi, atontao y pelín capullo.

Pero entonces, la noche en que daban el Caso Watergate por la tele, una panda de aliens aterrizaron en el jardín y, tras dejarle grogui, secuestraron a su hermana. El chico, traumatizado por la horrible experiencia, siguió siendo repipi, atontao y pelín capullo, pero además se volvió un siniestro paranoico.

Pasaron los años, y el chico creció, no ocurriéndosele otra cosa mejor que hacer que meterse en el FBI. Allí, tras un chute masivo de Eau de Paranoia en un recóndito almacén, se dedicó a investigar cualquier cosa que careciera de lógica intrínseca, recluido en un triste y oscuro despacho, más solo que la una.

Lo que él quería en realidad era encontrar a su hermana, pero sabía que nunca lo lograría sin la ayuda de un compañero que le apoyase, le animase y bajase a comprarle una bolsa de pipas de vez en cuando.

Pero pasaron los años y el compañero no llegaba. El hombre empezó a perder la esperanza, porque... ¿Qué compañero sería capaz de aguantar sus chistes malos más de cinco minutos seguidos?

+++++++++++++++++++++++++++++++++
La Pelirroja y el Paranoico
Patetica comedia musical con partitura de Allan Menken y letras de one servidora.
+++++++++++++++++++++++++++++++++

Cuartel general del FBI
Washington DC.
15:30

Un plano desde arriba de la planta de oficinas. Cubículos, mesas, gente trabajando, gente andando de un lado a otro... Una chica avanza por el pasillo con unas carpetas en la mano. Lleva un traje de chaqueta azul celeste. Es Scully.
¡Música, maestro!

Scully:
FBI, un lugar tranquilo.
Cada día es como el anterior.
FBI, con sus funcionarios
Haciendo el papeleo...

Funcionarios:
Buenos días
¡Buenos días!
Buenos días
Buenos días
¡Buenos días!

Scully:
Ahí esta Spender con sus casos de siempre,
Secuestros y fraude fiscal...
Cada día es siempre igual,
Siempre igual que los demás
En la oficina central

Spender: Buenos días, Scully

Scully: Buenos días, Spender.

Spender: ¿A dónde vas?

Scully: Al laboratorio. Acabo de terminar una autopsia muy emocionante, con un edema cerebral que...

Spender: Sí, genial
¡Holly, un café, por favor!

Spender deja a Scully con la palabra en la boca. Ella se encoge de hombros y se va. Un grupo de secretarias la observa.

Secretarias:
Por allá va, vaya una tía más rara...
Demasiado profesional...

Secretaria1:
Trabajando sin parar

Secretario1:
Esta chica no es normal

Secretarias:
Es la hora del café y le da igual...

En otras partes de la oficina la vida sigue. Pegamos un barrido rápido:

Agente1:
Buenos días.

Agente2:
¿Qué tal?

Agente1:
¿Cómo están tus chicos?

Secretaria3:
Buenos días.

Agente3:
¿Qué tal?

Secretaria3:
¿Quieres un café?

Agente4:
¿Dónde está el informe?

Agente5:
¡Pasadme un donuts!

Volvemos a Scully y sus carpetas a punto de entrar en el laboratorio.

Scully:
¡Necesito un despacho propio YA!

Scully entra en el laboratorio. Allí está Pendrell.

Pendrell: ¡Eh, Scully!

Scully: Hola. He venido a traer el informe de mi última autopsia.

Pendrell: ¿Tan pronto?

Scully: Sí. Anoche no daban nada interesante en la tele. ¿Algo nuevo por aquí?

Pendrell: No desde tu última visita.

Scully empieza a revolver en los cajones de los archivos.

Scully: No importa, revisaré de nuevo... ¡Este!

Pendrell: ¿Ese? ¡Pero si ya le enterraron la semana pasada!

Scully: Ordenaré la exhumación del cadáver. Fue una autopsia muy interesante, con orificios de bala y roturas múltiples...

Pendrell: Si tanto te gusta, llévatelo. Por cierto, ¿qué haces esta noche?

Scully: La autopsia de este tío. ¿Vienes?

Pendrell: Eh... no. Paso.

Scully: Vale, hasta mañana.

Scully sale del laboratorio mirando las carpetillas, abstraída. Un grupo de gente la miran al pasar.

Todos:
Por allá va
Esa chica si que es rara.
Nunca para de trabajar...

Agentes:
Sin sentido del humor

Secretarias:
Y esos trajes, ay, que horror...

Todos:
Tan profesional que es agotador.

Scully ojea las carpetillas con expresión soñadora.

Scully:
Oh, ¿no es increíble?
Me encanta esta parte cuando ves,
Al abrir la caja torácica,
Que los seis impactos dieron todos en el hígado...

Secretaria1:
Por lo menos la chica es algo mona
Es pelirroja natural.

Secretaria2:
Tiende a la obesidad,
Mucha pechonalidad,
No sonríe ni aunque la maten

Agentes:
Esta tía es todo un iceberg.

Secretarias:
Pendrell no tiene nada que hacer

Todos:
¡Scully!

Cambio de plano. En una esquina de las oficinas, bajo un cartel que dice: “Prohibido fumar en edificios públicos”, dos figuras se esconden en una nube de humo de tabaco. Son el Fumador y Krycek.

Krycek: ¿Qué hacemos aquí, señor? ¿Otra vez aterrorizando al director adjunto Skinner?

Fumador: Entre otras cosas.

Krycek: Le admiro mucho, señor. Una sola mirada suya, y cualquiera saldría corriendo. Me gustaría ser como usted cuando sea mayor.

Fumador: Lo sé, Krycek, eres un pelota pero tienes razón. Y ahora he puesto los ojos en esa chica.

El fumador señala a Scully, que pasa distraída por allí.

Krycek: ¿La agente Scully?

Fumador: Exacto.

Krycek: ¿Quiere que la mate?

Fumador: ¡No seas burro! Tengo otros planes para ella.

Krycek: ¡No irá a sustituirme por esa pelirroja de bote!

Fumador: Sería un avance, pero no es eso. Puedes estar tranquilo. Tengo preparado algo mejor para ella.

Krycek: ¿Y que es, si me permite la pregunta?

Comienza la musiquilla. El Fumador respira hondo para empezar a cantar y un ataque de tos seca le hace doblarse por la mitad. Krycek le ayuda a enderezarse mientras él intenta no sacar los hígados por la boca. Una vez recuperado vuelve a intentar cantar y la tos vuelve a impedírselo. Dos minutos de toses más tarde, cuando parece que va a intentarlo de nuevo, Krycek le toca amablemente en el hombro.

Krycek:Será mejor que intente recitar, señor.

El fumador asiente, un poco humillado.

Fumador:
Desde el primer momento en que la vi
Supe que era la ideal...
No tiene imaginación
Ni tampoco corazón,
Para hundir a Mulder ella es la mejor...

El fumador se esconde de nuevo en las nubes de humo que el mismo provoca. Krycek, en cambio, cruza la oficina en pos de Scully. Las secretarias le miran al pasar.

Secretarias:
Mirad, por ahí va
El chico nuevo
No esta tan mal
El tal Krycek
Aunque siempre está
Con ese viejo...
¡Con nuestra suerte seguro que el tío es gay!

Scully se mete en la zona de descanso de la oficina, y parece haber cruzado a otro mundo. Es esa parte de la oficina que nunca sale en la serie, donde los funcionarios ligan, fuman, cuentan chistes, toman café con donuts y parecen seres humanos. Está abarrotada, y Scully se abre paso hábilmente por entre la gente rumbo a la cafetera, seguida de Krycek.

Agente1:
¡Eh tu!

Agente2:
¿Qué pasa?

Agente1:
¡Ese es mi donut!

Krycek se topa con una secretaria de frente.

Secretaria1:
¡Oye, chaval!

Krycek:
Perdón.

Secretaria1:
¡Acoso sexual!

Krycek:
¡Sólo quiero pasar!

Agente3:
Las tías de hoy
Son unas estrechas...

Scully, completamente a su bola, levanta al cielo su taza de café:

Scully:
¡Necesito un despacho propio ya...!

Krycek, zarandeado desde todos los flancos, empieza a ponerse muy nervioso.

Krycek:
¡Voy a sacar el arma y os vais a enterar!

Mientras Scully se sirve una taza de café, un grupo de secretarias la mira y cuchichea.

Secretarias:
Ahí va la joya del departamento
Mas fría que un oso polar
No hace más que trabajar
De la ciencia es una fan
Debería jubilarse ya
Te cansas solo de mirar
Y pese a todo no adelgaza
¡Scully!

Agente1:
¡Mi donut!

Secretaria1:
¡So fresco!

Agente3:
¡Callaos ya!

Se acabó la música. Krycek consigue librarse de la secretaria y alcanza a Scully justo cuando sale de la sala de descanso.

Krycek: Hola.

Scully le mira enarcando las cejas en un gesto muy característico suyo, como diciendo ¿y tú de que vas ahora?

Scully: Buenos días, agente... ¿Krucek?

Krycek: Krycek.

Scully: Sí, lo que sea.

Ella hace además de pasar de largo, pero él le coge las carpetillas de las manos y empieza a ojearlas. Scully le mira con cara de asesina.

Scully: ¿Podría devolverme mis informes?

Krycek pone cara de asco.

Krycek: ¿Cómo puede trabajar en esto? Si ni siquiera les mató usted...

Scully le arrebata las carpetillas y empieza a ponerlas en orden.

Scully: Algunos somos profesionales.

Krycek: Vamos, agente Scully, es hora de que se olvide de estas cosas y dedique sus esfuerzos a algo más importante... como buscar un compañero.
(Scully alza una ceja)
Vamos, toda la oficina lo dice, no es bueno que trabaje tanto tiempo sola, empieza a tener la misma conversación que uno de sus pacientes.

Scully: Vaya, muchas gracias...

Krycek: Eh... de nada. Vamos, ¿qué le parece si tomamos un café?

Scully levanta su taza, que está casi llena, con una de esas sonrisas de superioridad tan suyas. En la taza hay una caricatura de Mr. Spock que dice: “Eso es ilógico”

Scully: Hasta luego, Krycek.

Y se va, dejándole con la palabra en la boca. Teóricamente va a esa mesa de despacho fantasma que debe tener en algún rincón del edificio y que es un expediente X en sí misma, porque nadie la ha visto. De camino, Holly la intercepta. Krycek, que estaba a punto de seguirla, al ver a la secretaria de Skinner sonríe y se va.

Holly: Agente Scully, el director adjunto Skinner quiere verla.

Scully deja por ahí la taza de café y sigue a Holly por la oficina. Allí está Skinner, sentado a su mesa, tosiendo envuelto en una nube de humo de tabaco, intentando tirar a la papelera con disimulo la pequeña montaña de colillas de Morleys que hay en el cenicero.

Skinner: Ah, agente Scully. Pase y siéntese.

Scully: ¿Me ha llamado?

Skinner: Si, Scully. Quiero notificarle personalmente que le he asignado un compañero.

Scully frunce el ceño, alarmada.

Scully: Señor, espero que no sea el agente Krycek...

Skinner: No, por Dios, no. Que idea tan estúpida. Es...

El labio inferior de Skinner empieza a temblar convulsivamente. Gotas de sudor caen de su frente. Traga saliva. Mientras, Scully le mira alarmada.

Scully: Señor, ¿le ocurre algo?

Skinner no contesta, y en vez de eso estalla en sollozos.

Skinner: ¡Estoy sometido a mucha presión! ¡Buaaaah! Y ahora me piden que le haga esto a uno de mis agentes más eficientes...

Scully intenta consolarle dándole golpecitos en el hombro, pero Skinner está frenético.

Scully: Vamos, cálmese.

Skinner: ¡Usted no lo entiende! No puedo hacerle esto... es usted tan joven, tan sana, tan llena de vi- ¡tan joven!

Scully: No puede ser tan terrible.

Skinner: ¡Si que lo es! Usted no le conoce. No me respeta, no me escucha, está loco...

Scully: Bueno, supongo que me las apañaré...

Skinner: ¡Soy un mal director adjunto, nadie me entiende, soy un fracasado...! ¡Buaaaah!

Scully: Vamos, señor. Tranquilícese. Yo creo que es usted un buen director adjunto.

Skinner deja de llorar y la mira sorbiéndose los mocos.

Skinner: ¿De veras lo cree?

Scully: Por supuesto.

Skinner parece animarse un poco.

Skinner: Muy bien, vuelva a sus asuntos. La avisaré cuando deba trasladarse a su nuevo despacho.

Los ojos de Scully brillan al oír las palabras “nuevo despacho”. Asiente y se va. Skinner se queda solo y suspira. Enciende el intercomunicador.

Skinner: Holly, vaya a avisar a agente Mulder que quiero hablar con él.

Holly: De acuerdo señor.

Skinner cruza las manos sobre la mesa, esperando muy nervioso. Al rato la puerta se abre un ápice y la cara de Holly se asoma por ella. Está blanca como el papel.

Holly: L-lo siento, señor. No he p-podido pasar de la puerta. Había unas... unas...

La secretaria sacude horrorizada la cabeza, incapaz de seguir, y se vuelve a su mesa.

Cambio de escena.

Y aqui paro por bien de vuestra salud mental. Hasta el próximo capítulo, a la misma friki-hora en el mismo friki-journal.

#28. Música

2007-06-06T12:41:42Z

Esta si, recien salida del horno. Con peluquita empolvada y olor a Nenuco, entre el final de DMC y el principio de AWE.

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #28 - música

Rating: Para todos los públicos. Que sosa soy.
Género: Introspección autocompasiva, supongo ;P
Nº palabras: 714 palabras.

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Recepción

Era el evento social de la temporada, no podía hacer otra cosa que asistir. Para empezar, Lord Beckett se lo había ordenado, era bueno para el negocio. Resultaba típico de Cutler Beckett pensar que la Marina Real formaba parte de sus negocios, y como James había descubierto no hacía mucho, cualquier cosa que Cutler Beckett creyese con covicción resultaba ser una realidad. Al margen de todo esto, se trataba del baile posterior a la recepción de su propio nombramiento como Almirante. Imposible escapar de algo así.

El Gobernador Swann estaba allí, por supuesto, presidiendo la celebración en su triste papel de marioneta de Lord Beckett. Él mismo también era solo una marioneta. Recordaba tristemente el momento en que regresó a Port Royal lleno de esperanzas, con aquella cosa antinatural entre las manos y el pleno convencimiento de que en ella residía su salvación. Al poco tiempo, pasada la euforia inicial, comprendió que en realidad no había hecho nada más que venderse al mejor postor, un hombre sin escrúpulos a quien no le importaba nada salvo aumentar sus riquezas. Pero ya era tarde, estaba a su merced, ejecutando sus órdenes e incapaz de rebelarse. Había actuado de forma muy poco honorable, convencido de que recuperaría su antigua vida, y lo que tenía ahora no era más que un pálido reflejo, a pesar de la pompa y circunstancia. Ahora ostentaba el cargo del Almirante Stephenson, que sospechosamente había fallecido un par de semanas después de su llegada a Port Royal. Cerca de veinte personas habían sido colgadas por ello, todo el personal de su casa, inocentes casi con toda seguridad. ¿Cuantas personas más tenían que morir para proporcionarle unos honores que no deseaba, ni merecía, ni eran honores en absoluto?

Demasiados muertos pesaban en su conciencia. No había tenido el valor de contarle al Gobernador Swann que había abandonado a Elizabeth a su suerte para poder regresar. Ahora ella también estaba muerta, y esa era una carga demasiado pesada sobre su conciencia. Una carga que no le dejaba respirar.

Pero aquella era su fiesta, y aunque todos los invitados eran conscientes del enrarecido aire que se respiraba en la colonia desde la llegada de Lord Beckett, se comportaban con la naturalidad y el desparpajo de verdaderos cortesanos. La nobleza, escasa pero respresentativa, los mucho más numerosos burgueses y comerciantes, enriquecidos de formas no siempre legales, y las familias de los oficiales de alto rango; todos estaban allí exhibiendo sus mejores galas, y lo que es peor, a sus hijas. Un almirante, nada menos, joven y soltero. No había nada más molesto e inoportuno para él que saberse el objetivo de todos aquellos padres ambiciosos con sus hijas casaderas. La sala estaba por tanto repleta de jóvencitas envueltas en seda, abanicándose con coquetería, y todas las miradas confluían en un mismo punto: él. Ante tal asedio silencioso James optaba por mirar al infinito, saludar cortesmente a quien quisiera acercarse y contestar a sus preguntas con cortes indiferencia. Toda la tarde había transcurrido en un incesante ir y venir de padres y madres que le felicitaban y, oh, casualmente aqui está mi hija, permítame que se la presente. Decenas de muchachas imposibles de distinguir, volantes de seda multicolor y elegantes tocados, nombres, voces cantarinas, manitas suaves y delicadas que besar sin siquiera fijarse en su propietaria. Y acabada la recepción, cuando la orquesta comenzó a tocar, todas las muchachas parecían tenerle apuntado en su cartilla de baile.

Suponía que, de no haber caido Elizabeth por el parapeto, el baile de su nombramiento se habría celebrado de una manera muy similar. Solo que entonces la vida aun era benévola con él, los hados le sonreían, y la velada habría transcurrido en un delicioso juego del ratón y el gato entre él y Elizabeth, miradas cargadas de sentido cruzándose de una punta a otra de la sala de baile, y quizá alguna oportunidad de quedarse a solas e intercambiar una o dos palabras llenas de esperanza. O eso tenía planeado. Sinembargo la impaciencia había jugado en su contra, se había acercado a ella demasiado pronto, llevándola a aquel lugar para estar a solas y desencadenando un maremagnum de acontecimientos que le habían llevado directo a donde ahora estaba. El infierno. Un infierno de sedas y perfumes con polonesa de fondo.

14#. Licor

2007-06-05T23:53:04Z

Si, volví. Pero tiene truco, esto lo escribí hace tiempo, solo que no lo había publicado. Estaba sin terminar. Ver PotC: AWE me ha devuelto el amor por mi pobre Norrington, y qué puñetas, a lo mejor todavía puedo escribir un poco.

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #14 - licor

Rating: Na de na
Género: Pues no se...
Nº palabras: 998 palabras.

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Restos de Naufragio

Aun conservaba parte del uniforme. La casaca, el sombrero y la peluca, para ser precisos. No tenía intención de vender la casaca, le tenía cariño, además, dudaba que ningún repuesto aguantase ni la mitad de lo que estaba aguantando ese buen paño inglés. La peluca estaba demasiado destrozada para que le diesen nada por ella, y de todos modos ya no se la ponía, la llevaba guardada en el bolsillo, por los viejos tiempos. En cuanto al sombrero, nadie querría comprarlo. Era demasiado obvio que pertenecía a un miembro de la Marina Real. La casaca podía destrozarla y venderla por piezas, pero el sombrero, aun sin brocado, seguía siendo el sombrero de un oficial. Y era un buen sombrero, después de todo.

El resto del uniforme había acabado vendiéndolo o cambiándolo por comida, bebida o una cama. Hizo un buen negocio con los zapatos, eran de excelente calidad, con hebillas de oro. Pudo vivir una semana entera sin privaciones y comprar un par de botas algo rozadas, pero aun en buen estado. Las medias y la corbata le permitieron dormir caliente unas cuantas noches, al fin y al cabo eran de seda, enviadas desde Londres por su queridísima madre. Si ella supiera quién las llevaba ahora... El chaleco lo vendió por piezas: primero los botones de oro, uno por uno, luego arrancó el brocado y luego vendió el chaleco propiamente dicho. Las calzas se las cambió al posadero por un repuesto de menor calidad y dos botellas de ron, que de todos modos estaba algo aguado. Con el cinturón había hecho un buen negocio, cambiándolo por otro de cuero y un tahali bastante elegante. Las armas las necesitaba, no pensaba venderlas. No importa lo borracho y hundido que uno esté, jamás hay que perder de vista el objetivo.

Sparrow. El maldito bastardo tendría que aparecer por allí tarde o temprano. Todos lo hacían. En el Caribe había una gran cantidad de caladeros y puertos francos frecuentados por piratas, pero al final todo el mundo acaba en Tortuga. No es que necesitase matarle, ni que le creyese único culpable de su desgracia. No estaba tan desesperado como para haber perdido el juicio, Sparrow sólo fue un obstáculo con el que tropezó en su día y no fue capaz de levantarse. Pero necesitaba algo en lo que focalizar su atención, algo que le distrajese del hecho de que había tocado fondo, había terminado con todo, y su futuro era un enorme espacio vacío carente de sentido y de esperanza. Había sido. Ya no era nada. Ahora todos los verbos importantes estaban conjugados en tiempo pasado, todo lo había hecho ya, no había nada que fuera a hacer, excepto comer, dormir y emborracharse hasta perder la salud. Y entonces moriría. Cada vez que se sumergía en la insondable negrura de ese pensamiento, la botella de ron acudía a él como una precaria balsa con la que mantenerse a flote unas horas más. A través del velo del alcohol el mundo se volvía deliciosamente borroso, "Sparrow tiene la culpa" sonaba francamente bien, e incluso podía llegar a apreciar el entorno, más o menos. Se emborrachaba hasta perder el conocimiento, o hasta que le faltaba el dinero para conseguir más ron, momento en el cual era hora de buscar otras distracciones. Era raro que las mujeres se las proporcionasen gratis, pero cuando tenía dinero estaba demasiado sobrio para pensar en ello, y qué demonios, ya había ocurrido antes alguna vez, no perdía la esperanza. Y si no tenía suerte en ese campo, siempre podía empezar una buena pelea. Se había ganado cierta reputación en ese sentido, todos sabían que el momento en que al Oficial, como le conocían por allí, se le acababa el ron, era el momento en que empezaba el jaleo, y muchos tomaban medidas para evitarlo. Siempre es mejor una botella gratis que media docena destrozadas en el suelo, o unos cuantos dientes menos, o atravesar volando una ventana y aterrizar en plena calle.

No, no había hecho muchos amigos allí. Y si hubiera estado un poco más sobrio o un poco menos furioso, le habría extrañado recibir ayuda. Pero no estaba en condiciones de apreciar esos detalles. De hecho, ni siquiera estaba en condiciones de percibir que hubiera alguien más allí peleando de su lado, el mundo se reducía a él, su espada y un montón de escoria repugnante. Y el ron. Y nada más.

Había ocurrido por fin, el espantoso mamarracho enjoyado había aparecido en toda su dudosa gloria, buscando una nueva tripulación. Qué irónico. Se colocó en la fila de deshechos humanos, anticipando con deleite la cara que pondrían al verle. Incluso sacó la maltrecha peluca del bolsillo y se la colocó para que le reconocieran mejor. Cada vez estaba más feliz y más furioso, todo a la vez. El que tomaba nota de los nuevos marineros era nada menos que Gibbs, vieja rata miserable, ¡Josamee Gibbs, que había sido marinero de primera en el Impávido cuando él no era más que un teniente con expectativas de promoción! Tanta ironía junta le mareaba aun más que el alcohol que llevaba en el estómago.

Se presentó como un recluta más y ni siquiera le miraron a la cara. ¿Cual es tu historia? le preguntaron. Y él contestó, escupiendole a la cara a ese cerdo traidor todo lo que llevaba meses rumiando para sí mismo, mientras Sparrow, el miserable, intentaba escurrirse fuera de la taberna. Y así comenzó la pelea, como tantas otras, quizá un poco más grande, un poco más peligrosa, un poco más... multitudinaria. Y James se volcó en ella como lo había hecho siempre, con pasión, con entrega, borracho como una cuba y sin atender a nada de lo que le rodeaba, a menos que llevase un arma y fuese contra él. Peleando con la destreza de veinte años al servicio de la corona, sin importarle ya demasiado lo que pudiera ocurrir a continuación.

Y lo que ocurrió fue una botella, estrellándose contra su cabeza.

Piratas.

7#: Celos

2006-10-10T00:14:38Z

Durante la gripe (que por cierto todavía no debe de estar curada porque me duele el estómago) mis neuronas funcionales menguaron, y ahora intentan recuperarse como pueden, aunque sea con algo cortito. Continúo con la mala costumbre de saltar de un momento a otro de la historia, mal por mi, porque así es más chungo hacer evolucionar al personaje de manera coherente, pero bueno, qué se le va a hacer, habrá que escribir algo de vez en cuando...

Esta es corta, y transcurre en medio y mitad de El cofre del hombre muerto. Y por suerte entra dentro de una categoría de la tabla. Hurra por mí XDDD

El índice con la tabla están aqui

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #7 - celos

Rating: Nada. Prometo que en la proxima pondré palabrotas, o algo ;P
Género: Un poquito angst, pero poco.
Nº palabras: 417, poquitas.

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Tela de araña

Lo que siente no tiene nada de racional. De hecho, racionalmente sabe que no es él quien debería estár preocupado, pero ahí está otra vez esa rabia absurda, que no sabe de donde sale, que no entiende, o mejor dicho, que no puede justificar. Porque si la entiende. Es igual que un animal que ve amenazado su territorio. Su hembra. Lo que sea.

Sparrow. Ese hombre tiene la mala costumbre de arrebatarle todo lo que tiene, poco a poco, sin esfuerzo. Sin saberlo, en realidad. Es como un imán que va atrayendo lentamente todas las cosas a las que alguna vez concedió valor. Su barco, su dignidad, su autoridad, su vida, su carrera, y ahora le quita incluso lo que ya no era suyo: Elizabeth. Y entonces, como una epifanía, comprende. No tiene nada que ver con él, es ella. Ella, única y exclusivamente, tejiendo su red en torno a su víctima, preparada para atraparle y conseguir lo que desea. Ya lo hizo una vez con él, ahora lo hace con Sparrow. Y el muy estúpido está cayendo. Le creía más inteligente. Sonríe, a su pesar, pensando en la clase de criatura que una vez había estado dispuesto a convertir en su esposa. Una araña, tejiendo enredos en su propio beneficio. Una encantadora de serpientes, como aquellos charlatanes en asia que consiguen hacer bailar al son que ellos tocan incluso a los animales más peligrosos. Y ni siquiera se da cuenta, lo hace instintivamente, es tan inocente como una niña que arranca las alas de una mariposa pensando solo en sus bonitos colores. No, no es mala chica. Pero da miedo pensar en lo que podria llegar a hacer para lograr sus objetivos.

Sparrow se aleja de ella contoneándose como una ramera borracha. Elizabeth tiene su delicada carita de angel, y Sparrow sus modales de mamarracho, pero todo eso no son mas que pantallas para distraer la atención de lo que hay detrás. ¿Y qué es? Le costó mucho tiempo averiguarlo y aun más reconocerlo, pero ahora ya no le importa. Dos mentes bien engrasadas y sin ningún escrúpulo a la hora de alcanzar lo que desean. Eso son. Dos piratas. Y se merecen el uno al otro.

En ese momento la extravagante figura del noble y desinteresado Turner aparece en su mente tal y como la vió aquel día, en el parapeto, con su absurdo sombrerito emplumado, y James sonríe sin poder evitarlo. “Ah, Elizabeth, querida" - piensa - "¿es que tienes que pisotearnos a todos?”

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Notas: No, nada de aburridas notas sobre la anatomía de un barco velero. Solo unas capturillas para que os situeis. El fic se puede ilustrar con estas dos imágenes:

Y dentro de un momento lo que ocurrirá será esto:

#10: *

2006-09-29T03:12:34Z

Vale, lo he vuelto a hacer. Otro fic sin tema de la tabla. Es que no aprendo... pero tenía que escribir esto, comprendedlo. Voy a postearlo ya porque si lo reviso una vez más añadiendo datos técnicos me va a estallar la cabeza, o algo. A este paso acabaré sacándome el título de patrón de barco...

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #10 - * (destino)

Rating: Nada, perfectamente legible.
Género: Angst, me temo. Va a haber mucho angst por aqui a partir de ahora...
Nº palabras: 1.618

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Ascenso y caida

James nunca creyó que por nacimiento una persona estuviera destinada al éxito o al fracaso, pero de algún modo sí creía en el destino. En que por alguna razón, ciertas personas jamás se moverán del lugar, metafórico o físico, en el que nacieron, mientras que otras necesariamente deben llegar muy lejos. Como él, por ejemplo, y no había ni una pizca de inmodestia en reconocerlo. Objetivamente lo había logrado. Estaba muy lejos de la Inglaterra en que nació, y muy lejos también de la posición social que le estaba destinada por azares de cuna. Seguramente era el único de su familia que había hecho algo así, exceptuando quizá a su hermana mayor. Todos los demás vivían aun en Inglaterra, en el mismo lugar desde hacía generaciones, modestamente, demasiado orgullosos para ejercer un oficio y demasiado modestos para medrar en sociedad, presentándose siempre con un título nobiliario que les pasó de largo dos generaciones atrás, sin posibilidad alguna de mejorar ni empeorar en absoluto, y sin tampoco lamentarse de ello.

Desde luego él era distinto. El niño que se paseaba por los brezales de su pueblo natal soñando con el océano, que a los doce años logró lo que parecía imposible: convencer a su familia para embarcarse y ver el mundo. Hasta ese momento sus logros habían sido siempre insignificantes: tenía talento para las matemáticas, era bastante rápido corriendo, salía bien parado en las peleas, demostraba una excelente educación con las visitas para orgullo de su madre y hacía un papel muy digno delante de los amigos de su padre cuando les acompañaba a cazar. En general, era un buen niño. En el Princesa Ana primero, y después en el Impávido, demostró que también podía ser un buen marinero. Y un buen oficial. Fue el primer guardiamarina de su promoción en ascender a teniente, por delante de hombres mayores que él. A los veinticuatro se le concedió el mando del Interceptor, siendo aun teniente, a los veinticinco su nombre era conocido y respetado en todas las islas del Caribe. Pronto se convirtió en capitán, y tres años después ratificó ese puesto como capitán veterano. En aquella época la idea de llegar a contraalmirante antes de cumplir los cuarenta parecía cosa hecha. Apenas había cumplido los treinta cuando se le concedió el mando del Impávido y el título de comodoro. Como su madre no perdió oportunidad de puntualizar, de haber estado en guerra podrían haber llegado a hacerle almirante. La vida era tan dulce con él que se permitió incluso pensar en formar una familia y un hogar.

Y entonces tocó techo y comezó a caer. Sparrow se llevó su Interceptor y lo destrozó. El almirantazgo no le envió ningún otro navío que lo sustituyera y su título de comodoro se convirtió en papel mojado. El teniente Gillette no se lo tomó muy bien. La destrucción del Interceptor acabó con sus posibilidades de comandarlo y, poco después, ser nombrado capitán. Cuando apenas llevaban una semana persiguiendo a la escurridiza Perla Negra se las arregló para hacer llegar una carta al Almirante Stephenson, y en menos de un mes ya le habían asignado el mando de un barco. James lo entendió, tenía que pensar en su familia. Podía pasar muy poco tiempo con ellos y tener sus peculiaridades, pero en conjunto no era un mal marido ni un mal padre para sus tres pelirrojos retoños. El teniente Groves tardó varios meses en superarlo. A juzgar por la cara con la que se paseaba por cubierta, cualquiera diría que había sido degradado sin honores en vez de ascendido a primer teniente y segundo de abordo. Minaba la moral de la tripulación. La de James tampoco estaba muy alta.

Un año después recibió su primera advertencia. Debía desistir en la persecución y volver inmediatamente a Port Royal. Metió la carta en el cubo de baldear y cuando estuvo seguro de que no quedaba ni una sola linea legible, la secó y la envió al almirantazgo pidiendo una copia. El contramaestre se rió de aquello durante días. Después de eso no pararon en ningún puerto el tiempo suficiente para que la copia llegara, se negaba a proporcionar a la marina su hoja de ruta alegando que estaban en persecución de un criminal y que, obviamente, era imposible saber qué rumbo tomarían. Llegó un punto en que en cada puerto en que recalaban le esperaba una carta del almirantazgo pidiéndole que regresase o se atuviese a las consecuencias. Al final dejó de leerlas. No se reconocía a sí mismo. Lo que había sido una buena broma, una salida de tono del estirado capitán, se convirtió en signo de mal agüero. Los marineros murmuraban a sus espaldas. Decían que la joven Swann le había vuelto loco. No era cierto. No podía serlo.

Pero durante la noche, cuando se inclinaba sobre sus mapas a la luz del candil intentando trazar la ruta más probable de la Perla, no podía más que reconocer la verdad. No podía volver. No quería volver. Sparrow solo era una excusa. Hacía meses que apenas dormía, porque cada vez que cerraba los ojos tenía pesadillas. Soñaba con la catedral de Port Royal. Elizabeth y el joven Turner estaban frente al altar, pronunciando sus votos, y el ese momento entraba él, vestido con su traje de gala. Y todos los asistentes se volvían para mirarlo y estallaban en carcajadas. No, no era ella. Podía soportar el rechazo de una mujer, no era la primera vez en su vida que ocurría, aunque sí la primera vez que había cometido el error de hacerlo público. Eso era lo peor. Todo Port Royal se burlaba de él. Lo sabía. No podía regresar con las manos vacías, no podía darles la razón. No podía admitir que era un fracaso.

Y entonces llegó el huracán. Casi le tenía, habían seguido la pista del condenado barco durante año y medio sin apenas verle mas que de lejos en una o dos ocasiones, y al fin estaba a su alcance. Y ahi estaban también la lluvia, y el viento, y el oleaje. La Perla puso proa directamente hacia el huracán, y el Capitán Norrington (capitán solo de nombre, puesto que en la última carta del almirantazgo que leyó figuraba su expulsión de la Marina Real por insubordinación reiterada) ordenó seguirla. Algunos marineros rezongaron, pero nadie osó desobedecer. Todos le conocían, le respetaban, seguramente habrían seguido sus órdenes aun de saber que ya no tenía ningún derecho a darlas. Pero eso no lo sabía nadie salvo él mismo.

Primero cedió uno de los obenques de estribor. El palo trinquete tembló peligrosamente y un golpe de viento arrancó los obenques de babor, uno por uno. Al fin se astilló a la altura de la cofa y cayó por la borda, arrastrando el estay mayor. Eso fue el principio del fin, si es que lo otro no lo había sido. Estay y contraestay se rompieron, gracias al cielo, pero el impulso hizo que el palo mayor se inclinara peligrosamente, primero hacia proa, luego hacia popa, luego otra vez hacia proa... Al final cayó hacia popa arrastrando los obenques, girando sobre si mismo. Cayó sobre el mastelero de sobremesana y lo venció con su peso. La mitad de estribor cayó a cubierta, través de uno de los baos. El mastelero de gavia atravesó la popa, abriendo una brecha en el casco por debajo de la linea de flotación. James no recordaba nada después de eso.

Cuando despertó estaba tendido en la playa, todavía encima de la rueda del timón. Estaba tado a ella con el cinturón. Supuso que lo había hecho él mismo. No había sido mala idea, después de todo. A su alrededor había varios cuerpos tendidos en la arena, algunos se movían, otros no. Los restos del Impáviso salpicaban la playa a lo largo de varias millas. Encontró incluso su baúl, y dentro el cuaderno de bitácora, su sombrero y su peluca. Dos días más tarde unos pescadores los encontraron. Fue el teniente Groves quien sugirió sobornarles para embarcar con ellos y así escapar del seguro castigo que le esperaría cuando la Marina Real les encontrase. Al principio él se negó, quería afrontar las consecuencias de sus actos, se sentía terriblemente culpable por todas y cada una de las muertes que su estupidez había causado. Ya ni siquiera le importaba volver con las manos vacías, cargado de cadenas. Pero Theodore Groves no se lo permitió. Dijo que desde su punto de vista él había desaparecido durante el naufragio, e hizo jurar que dirían lo mismo a todos y cada uno de los marineros que habían sobrevivido. "No le culpamos, señor." Esa última muestra de lealtad le emocionó.

Los pescadores le dejaron en La Vega, un pequeño pueblecito de la Hispaniola, teóricamente bajo dominio español, en la práctica un nido de piratas y contrabandistas donde dificilmente le alcanzaría ningún tipo de autoridad. Su uniforme no despertó sospechas, en un lugar como ese nadie te mira dos veces si puede evitarlo.

Un mes más tarde ya estaba en Tortuga. Rodeado por la degradación y la barbarie, tuvo mucho tiempo para meditar en lo que había hecho, en lo que se había convertido. También tuvo mucho tiempo para beber. Tiempo era algo que le sobraba. Había ascendido tanto como podía ascender en la vida, y ahora le tocaba bajar, muy muy abajo. Rezaba porque Groves hubiera vuelto a Port Royal diciendo que estaba muerto. Rezaba porque su madre lo creyese. Rezaba porque nadie que le hubiese conocido llegase jamás a verle en ese estado.

Porque el destino de un hombre nunca decide si debe ascender o caer. Solo dice a que altura y a qué velocidad lo hará. En su caso, mucha, y en ambos sentidos.

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NOTAS: Hablemos de los rangos. Uno empieza como guardiamarina y aprende al menos durante siete años hasta que le ascienden a teniente, siempre que un teniente sea necesario en ese u otro barco. Es de suponer que a Norrington le transladaron al Impávido para ascenderle. Se que estaba en él como teniente porque me he fijado en la película, ese es el barco en el que está con Elizabeth niña al principio. Ahora, se puede comandar un barco sin ser capitán, siempre que sea un barco pequeño. El Interceptor es pequeño, es un bergantín. Es el famoso Master and Commander, un rango que no existe en español, es honorífico, sigues siendo teniente pero capitaneas un barco. La idea es que te luzcas para ascender a capitán. Primero te ascienten a Junior Captain y tres años después a Post Captain. Yo lo he traducido como capitán veterano. En españa los rangos son más divertidos: capitán de corbeta, de fragata y de navío. No se como traducirlos. Tengo la equivalencia de la OTAN, pero eso son rangos modernos, no los de la época. Bueno, el caso es que en españa tampoco hay comodoros. Comodoro es un capitán al que se le concede un título y el mando de más de un barco. Dos o tres. En el caso de Norrington, el Interceptor y el Impávido. El se quedaría con el grande, el Impávido, y Gillette con el Interceptor. Pero sigues siendo un capitán. Norrington lleva uniforme de capitán, salvo en la ceremonia de ascenso, en esa lleva uniforme de almirante. La cuestión es que almirantes no suelen nombrar muchos, en todo el caribe sólo había uno, no se cuantos contraalmirantes y vicealmirantes habría, pero esas cosas sólo se necesitan en guerra. De ahi el comentario de la madre.

Ah, según la novelización de la película, GIllette era el primer oficial de Norrington. En un barco del tamaño del impávido, con cincuenta cañones, hay cuatro tenientes (1º, 2º, 3º y 4º, por antiguedad, pero cualquiera puede conseguir un barco si es amiguito del almirante ;P ) y diez guardiamarinas. Y luego un montón de gente que podían hacer cosas determinadas (contramaestre, timonel, cirujano, carpintero...) o simplemente estar ahi y trabajar en lo que haga falta. En un barco de 50 cañones podía haber unos 300 marinos fácilmente. El interceptor es mucho más pequeño, es un bergantín (el otro es una fragata) de 12 cañones si no he contado mal (el Impávido se cuantos cañones tiene porque lo dice en la novelización), así que en teoría no tendría por que tener tenientes, pero es obvio que tiene dos, Gillette y Groves. Se supone que le corresponden ningún capitán, un teniente (Norrington), dos guardiamarinas (Gillette y Groves) y unos treinta y tantos tripulantes. Creo que en este barco hubo un buen montón de ascensos incontrolados en algún momento...

La edad de Norrington la he sacado de la edad real del actor ahora mismo. Nació en el 73, tiene 33 años. En la Perla Negra, por tanto, tendría 31. En el rodaje de la Perla Negra no, la película es del 2003, tendría 30 años, pero como no creo que Elizabeth y Will tardasen 3 años en preparar su boda, lo he dejado en dos. Dos años, más que suficiente, en la época los noviazgos no podían ser cortos... ;P

Mi descripción de como se fue al carajo el Inpávido es un tanto peregrina. Supongo que un marinero de verdad se reiría en mi cara, pero creo que os hareis a la idea de lo que quiero decir si mirais la foto que os he preparado. Los baos son como las vigas que sostienen la cubierta, y el palo macho es la parte de abajo de cualquier palo. Creo que controlais que izquierda/derecha es babor/estribor, y que delante/ detrás es proa/popa. Yo casi que era lo único que sabía antes de meterme en estos líos...

La foto la he encontrado no se donde. Los nombres los he puesto yo sola a partir de las descripciones que tengo por aqui (el señor Patrick O'Brian y su Capitán de Mar y Guerra, principalmente, y un diccionario de términos navales para completar), porque no hay un solo dibujo que tenga que no esté en inglés, y es un incordio. Por eso puede haber errores. Tengo que conseguir Cabo Trafalgar, de Perez Reverte, creo que tiene unos gráficos de barcos de época que son la leche.

Traduciendo, se sueltan los cabos que sujetan el palo de delante, que tiembla y cae hacia un lado, y como a él está sujeto el palo mayor, pues este también tiembla, los cabos de los lados se parten, gira y cae sobre el de detrás, partiendo el palo que lo atraviesa en forma de cruz, el trozo cae a cubierta y hace un agujero, luego el mayor cae también, pero como ha girado, el palo que hace cruz atraviesa la parte de atrás del barco enterita.

#5: *

2006-09-23T02:37:35Z

Este es cortito, lo escribí de un tirón sin pensar en ceñirme a ningún tema en concreto, con la intención de luego revisar la tabla para ver en donde podría meterlo. Y como no entraba en ninguna categoría y no me apetecía tocarlo, ha acabado en una de las casillas de tema libre. A ver qué os parece.

El índice de los fics que postee estará aqui. Es donde pongo mis cositas.

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #5 - *

Rating: Nada, para todos los públicos.
Género: No llega a angst. Se queda en chof ;P
Nº palabras: 315, cortito.

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Amor

No hace falta mucho para enamorarse. A él, desde luego, no. Ese era su problema, siempre lo había sido, su corazón parecía incapaz de estar vacío durante mucho tiempo. No conocía la alegre despreocupación del que jamás ha perdido el sueño, e incluso el apetito, por una mujer. No era la belleza, el refinamiento ni la gracia lo que le cautivaban. Sabía apreciarlas, pero no las valoraba más de lo que realmente valían. Era siempre un detalle insignificante, fortuito, lo que de pronto atravesaba su alma y cambiaba por completo su forma de ver la vida. Una mirada casual, la palabra adecuada en el momento justo, a veces que una mujer hermosa recordara su nombre después de un tiempo era más que suficiente. Absurdo, y desde luego contraproducente, dado que esa conducta no solía reportarle mas que crueles desengaños.

No amaba la belleza, sino la perspectiva de ser amado. Suscitar en una mujer algún sentimiento hermoso inundaba de sentimientos su propio corazón, pero nada le desagradaba más que la coquetería femenina. Acostumbrado como el marino que era a recalar en distintos puertos y observar todo tipo de mujerzuelas, tendía a asociar la demostración ostentosa de un sentimiento con la falsedad. Buscaba la sutileza, y por eso creía ver tímidas muestras de afecto donde solo había admiración, amabilidad o mera curiosidad hacia su persona. A menudo se equivocaba. Los desengaños le hicieron cauto, y un exceso de cautela le volvió frío y distante. En su interior seguían bullendo las pasiones de antaño, quizá teñidas ahora por un aura de fatalidad, de imposibilidad, que las volvían más fuertes, más dulces, y también más dolorosas. No había dejado de sentir. Había dejado de mostrar sentimientos.

Amaba, siempre había amado. Sin embargo, y eso le preocupaba todavía más, nunca había perdido la cabeza por amor. Quizá porque, aunque a menudo lo había imaginado, jamás se había sentido verdaderamente correspondido.

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Corregidme si me equivoco, pero con estos fics estoy pillando un estilo muy recargado, ¿verdad? No digo que no le pegue al personaje, pero...

4#: Café

2006-09-18T22:18:32Z

Escribí esto primero, luego miré a qué palabra podía adjudicarlo, y acabé sustituyendo el muy inglés té por café. En fin, lo normal es que tomaran té, pero esta gente vive en el Caribe, y ahi hay un café riquísimo, creo que pueden hacer una excepción de vez en cuando ;P

El índice de fics y la tabla están aqui.

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: 4# - Café

Rating: Nada, ni sexo ni violencia. Solo un ligero cabreo ;P
Género: No se, ninguno en particular.
Nº palabras: 581

OJO: Esto sucede después de El Cofre del Hombre Muerto.

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Una velada encantadora

- Deberías besar el suelo que pisa ese Lord Becket, James, querido. Todo lo que ha hecho por tí...

"James querido" esbozó una agria sonrisa ante las palabras de su hermana, pero no contestó. En vez de eso tomó otro sorbo de su taza de café. No quería que nadie, ni siquiera ella, supieran ningún mínimo detalle acerca de la especial relacción comercial que Lord Cutler Becket y él mantenían. Una relacción de la que comenzaba a arrepentirse cada vez más.

- Ahora que ya has vuelto - continuó ella, ponendo énfasis en la palabra "vuelto" - deberías pensar seriamente en afianzar tu posición en la sociedad.

- ¿Afianzar? - preguntó James inocentemente, aunque creía adivinar a qué se refería su hermana.

- Casarte, por supuesto.

- Evelyn, por favor, ¿no crees que es un tanto precipitado, sobre todo después de...?

- ¡Precisamente! Si esa... vagabunda que tiene Swann por hija no te hubiera convertido en el hazmerreir de las colonias quizá podrías tomártelo con calma. Pero ahora no.

James cerró los ojos durante unos segundos, intentando calmarse.

- Evelyn, me parece que eso es exagerado.

- Si, claro, exagerado... - la mujer abrió su abanico y comenzó a darse aire, indignada - Tu no sabes lo que he tenido que oir, James. No tienes idea. Ha sido una verdadera tortura...

- Creeme, han ocurrido cosas peores en mi vida que perder a Elizabeth Swann.

- ¿Te refieres a ser expulsado con deshonor de la Marina Real? Si, desde luego eso fue mucho peor. Todo el mundo decía que esa mujerzuela te había vuelto loco. Qué espanto. Y precisamente por eso, James, tienes que hacer algo. Cásate con una muchacha de buena posición y sé un hombre decente de una vez, si no por tu propio bien, hazlo por nosotros, por tu familia.

- Siento que estar emparentados conmigo sea una humillación tan insoportable. - estaba a punto de estallar, una palabra más de su hermana y acabaría gritando, lo sabía.

- ¿Te estás escuchando a tí mismo? - chilló la mujer - James, no se qué ha ocurrido, pero eres un hombre espantoso. No te reconozco.

James posó la taza de café con fuerza en la mesita, salpicando su contenido por el tapete de ganchillo. Evelyn dió un respingo.

- Puede ser porque, Evelyn, querida, tu jamás te molestaste en conocerme.

Su voz destilaba tanta furia contenida que tanto su hermana como su sumiso cuñado se quedaron helados. En otro tiempo un comportamiento así hubiera sido impensable, pero ahora ciertas cosas habían dejado de tener importancia. Por ejemplo, lo que pensara la querida Evelyn, hija de un noble de cuarta categoría y esposa de un burgués de provincias, buen muchacho pero básicamente inutil, que todo lo que tiene lo heredó de su padre, un tendero galés que se enriqueció años atrás gracias al contrabando de licor. Antaño no había sido así. El era un soldado, un hombre para el que el mar y la Marina Real eran el único hogar que había conocido y lo único que llegaba a comprender del todo. En sociedad tendía a ser bastante torpe, y la destreza de Evely le intimidaba. Escuchaba sus consejos pacientemente y se sometía a su criterio. Obviamente, todas esas cosas habían dejado de importarle ya.

Se levantó, recogiendo su sombrero de la silla contigua, y dirigió a la pareja un gesto friamente cordial.

- Ha sido una velada encantadora, muchas gracias. Nos veremos mañana. - pronunció con deliberada precisión.

Y se marchó.

#23: Cartas

2006-09-15T16:48:40Z

Parece que esté empezando la tabla en orden desde el 22, pero ha sido casualidad ;P

Bueno, el índice de fics y la tabla están aqui

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #23 - Cartas

Rating: Totalmente inocente. Nada de nada.
Género: Entre tiernecito y melancólico.
Nº palabras: 838

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Correspondencia privada

Port Royal, 22 de Enero de 1748

Querida madre:

Espero que su salud haya mejorado desde la última carta que me envió. Los inviernos en Inglaterra son demasiado húmedos y fríos, quizá debería considerar seriamente el ofrecimiento que le hicieron Evelyn y su esposo de transladarse con ellos a la colonia de Nevis. Se que usted considera que el Caribe es en general un nido de piratas y maleantes, y no le negaré que Port Royal no es, desde luego, el lugar más selecto del mundo, pero sin duda Evelyn ya le habrá contado en sus cartas cuan maravillosa es la ciudad y lo abundantes que son las familias de buena cuna que la habitan. Estoy seguro de que usted sería feliz allí, y su salud mejoraría notablemente con el clima.

Ante todo debo agradecerle su premura en hacerme llegar el nuevo uniforme, debo decir que me sienta estupendamente y que los sastres de Port Royal apenas tuvieron que arreglarlo para la ceremonia. Me maravilla que pudiera mandarlo desde Inglaterra tan rápidamente, fue una hermosa sorpresa.

En cuanto a lo que le conté en mi última carta y que tanto parece haberla afectado, me siento terriblemente culpable de haberlo hecho. Vendí, como se suele decir, la piel del oso antes de cazarlo. No guardo una copia de esa carta, pero la recuerdo a grandes rasgos, y quiero que tenga en cuenta que la escribí pocas horas después de recibir la noticia de mi inminente promoción, por tanto el tono con que está redactada es sin duda exagerado. Quizá deja translucir una emoción que realmente no sentía, o que desde luego dejé de sentir hace ya tiempo. Leyendo su carta creo que usted se ilusionó más que yo con la idea, y lo lamento, puesto que ciertos eventos recientes han hecho que esos planes resulten del todo imposibles. En todo caso, no quiero que sufra pensando eso ha supuesto un duro golpe para mi, porque no es así. Estoy perfectamente.

Seguramente Evelyn se lo contará en su próxima carta, y conociendo el caracter de mi querida hermana, creo que usted merece recibir antes una versión más ajustada a la realidad. Hace apenas una semana, el mismo día en que fui ascendido a Comodoro, un navío pirata atacó Port Royal y secuestró a la joven señorita Swann, la misma de la que tanto y tan fervorosamente le hablé en mi carta. Yo no había tenido oportunidad de hablar con ella acerca de mis sentimientos, por tanto nada nos unía en ese momento, excepto mi deber para con los súbditos de la corona y mi amistad con su padre, el gobernador Swann. Partí inmediatamente en su busca, como puede imaginar, y nuestra suerte fue que pudimos encontrarla en menos de cuatro días, y que estos piratas no le habían hecho el menor daño. Fue en ese momento, en el barco, cuando en presencia de su padre solicité su mano, y ella accedió. Lamentablemente había ciertos hechos que yo no conocía, y que convirtieron el asunto en algo muy desagradable. Al parecer la señorita Swann se había prometido en secreto con un joven de clase inferior a ella tiempo atrás. El joven, al conocer el hecho de su secuestro, se ofreció para acompañarnos en la expedición, pero yo, siendo un civil y además inexperto en cuestiones marineras, decidí declinar su oferta. El joven se enredó con ciertos elementos poco recomendables y partió por su cuenta, de modo que para cuando encontramos a la señorita Swann y apresamos a sus captores, el joven estaba desaparecido, y presumiblemente muerto. Quizá por eso la joven accedió a mi petición, no podría precisarlo. Sinembargo, al volver a Port Royal el muchacho reapareció, completamente ileso, y reclamó sus derechos. Obviamente, siendo un hombre de honor, por escandaloso que resulte el asunto no pude por menos que hacerme a un lado y relevar a la joven de su promesa, por lo demás vacía.

Como ve, la historia es un tanto enrevesada, pero nada que no haya ocurrido ya cien veces a cientos de hombres mejores que yo. Supongo que en ese momento me sentí algo desilusionado, pero visto en perspectiva tampoco me parece que ese matrimonio hubiese sido el más adecuado, ni siquiera de no haber mediado ese compromiso secreto. La joven no carece de méritos, pero nuestros respectivos caracteres son muy diferentes, y no creo que fuesemos compatibles a la larga.

Ahora debo despedirme, estoy a punto de embarcar, ayer mismo escapó de prisión un conocido y peligroso pirata y es de suponer que su navío aun esté muy cerca. Por desgracia se trata de un galeón famoso precisamente por su velocidad, y aunque el único barco en el Caribe capaz de darle alcance sea mi Interceptor, este quedó severamente dañado durante el rescate de la señorita Swann. No me queda más que confiar en el Impávido y en mi buena suerte, y zarpar en cuanto termine esta carta.

Con todo mi cariño, y esperando que como siempre me tenga en sus oraciones, se despide su hijo:

James.

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Nota: Parecerá una tontería, pero esta cosita de nada me ha tenido buscando documentación como una loca. ¿Por qué puñetas soy tan puntillosita? Así es normal que escriba tan poco...

1.Consultar mapa del Caribe de la época para ver los nombres y reputaciones de las colonias inglesas y así situar a la tal Evelyn en un sitio fino, que Port Royal era centro de operaciones de la marina inglesa en su lucha contra la piratería, si, pero también un nido de ratas de pésima reputación que hasta hacía poco había sido sede principal de la piratería caribeña, antes y peor que Tortuga.

2.Verme la película otra vez a toda velocidad contando los días para ver cuanto tiempo duró el rescate:

	mañana	mediodia	tarde	noche
1	will libera a Jack	roban el interceptor	llegan a Tortuga	Taberna en Tortuga y cena a la luz de la luna
2	reclutan tripulación	-	-	tormenta
3	llegan a muerta	dejan a Jack atrás	batalla y abandonan a Jack y Elizabeth	cogorza en la isla
4	-	llega el interceptor	-	-

3.Buscar qué tipo de barco es La Perla Negra para rellenar un parrafito diminuto. Por cierto, hay controversia.

4.Lo más cutre de todo: buscar información sobre el clima Jamaicano para poner la fecha! en fin, ¿existe un momento determinado del año en que se pueda justificar que alguien necesite un calentador de cama en un clima subtropical? Realmente no, nunca bajan de 10ºC, pero bueno, el invierno existe... Lo único que saco en limpio es que la época de lluvias es de mayo a octubre y los huracanes ocurren entre el 1 de junio y el 30 de noviembre, así que El Cofre del Hombre Muerto debe ser más o menos en esos meses, por la lluvia del principio y el huracán de Norrington, aunque eso no me resuelve nada...

5.Y para el año, un artículo acerca de la fidelidad histórica de los uniformes y trajes de la película. El de Comodoro, por cierto, es igual que el de almirante pero sin nosequé que se ponen encima en ocasiones especiales. Y el de la película es como 50 años más moderno que toda la demás ropa que sale. Al final hice un término medio, suponiendo que Norri es mas fashion que el resto, que viven en una colonia y no están muy a la última. Agotador...

Por si os interesa, la mayoría de las cosas que encontré salen de aqui. Gran página.

Por cierto, puede que siga esta linea de correspondencia en otros fics ;P

#22: Triangulo

2006-09-13T19:28:21Z

Hola... anoche, después de unirme y antes incluso de saber si estaba aceptado mi claim, empecé a escribir esta tontería. Por algo se empieza...

El índice de los fics que postee estará aqui. Es donde pongo mis cositas.

Autor: aranluc
Fandom: Piratas del Caribe
Personaje: James Norrington
Tema: #22 - Triángulo

Rating: Pues... supongo que +16, nada de sexo ni violencia, solo alguna alusión velada.
Género: Más bien de coña ;P
Nº palabras: 995 (!)

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Tres

- Es el número perfecto...

James, de servicio el capitán Norrington, suspiró. Theodore, de servicio el teniente Groves, tenía la pésima costumbre de divagar cuando estaba borracho. Pero de todas las pésimas costumbres etílicas que había podido observar en los casi veinte años que llevaba en la Marina Real, filosofar era realmente de las más inofensivas. Resultaba casi entrañable. Cuanto más alcohol se llevaba en el cuerpo, más entrañable le parecía, para ser precisos. No tendría que haber aceptado tomar esa ronda, pero sabía por experiencia que era la única manera civilizada de conseguir que sus tenientes abandonaran la taberna con tiempo para echar un sueñecito antes de zarpar al día siguiente.

- ¿Y cual es ese número perfecto, Theo, querido?

James maldijo mentalmente a Andrew, de servicio el teniente Gillette, por darle cuerda para ahorcarse. Pero esa era la particular pésima costumbre etílica de Andrew. Una de muchas.

- ¡El tres! - contestó inmediatamente Theodore, levantando tres dedos con el brazo muy estirado, como para dar énfasis a su teoría.

- Estoy totalmente de acuerdo. - dijo Andrew - El tres es un gran número. Se pueden hacer grandes cosas de tres en tres... - y con una risilla guiñó el ojo a nadie en particular.

Ahi estaba otra de sus pésimas costumbres, además punible por ley. James no tenía nada que decir a lo que la tripulación hiciera o dejara de hacer en la bodega, la cámara de oficiales, las cubiertas inferiores o incluso en la santabárbara. Si, incluso allí. El que esté libre de pecado que tire la primera piedra, y todo el mundo sabe lo que puede llegar a ocurrir en un viaje largo. Podrían escribirse libros enteros, bibliotecas enteras sobre el tema, y eso en particular ocuparía apenas un capítulo o dos, y no de los más escandalosos. Un barco es todo un universo. Pero hay ciertas cosas que ni borracho ni fuera de servicio se deben decir en presencia de un oficial superior. La suerte de Andrew era que James, no estando de servicio, era bastante duro de oido.

- Es el número sagrado, ¡el número de Dios! - decía Theodore, todavía con los dedos en alto - El padre, que es Dios, el hijo, que es el otro, y luego está el espíritu santo.

- ¡La paloma! - rió Andrew, balanceando peligrosamente su jarra. El grog salpicó la mesa.

- ¡No es una paloma, es una meta... meta... metafrasis!

- Metáfora - corrigió instintivamente James, arrepintiendose en ese mismo instante de haber intervenido.

- ...cias, señor. Es una metófora. Metáfuera. Mitófora. Mato... mota... eso.

Groves se balanceaba peligrosamente en su banco. No parecía muy lúcido. Por un momento James pensó que al fin se desmayaría y podrían arrastrarle fuera de la taberna sin tener que oir el resto de la argumentación, pero Andrew tenía otros planes.

- ¡El tres! - gritó para espabilarlo. Desgraciadamente, funcionó.

- ¡El tres es el número sagrado! - vociferó Theodore, casi saltando en su asiento- ¡El tres es perfecto! Los... las... las sillas que tienen tres patas, esas, ¡nunca cojean! ¡No! Es el menor número de patas que... los tab... tip... trip...

- Trípodes. - aportó James mecánicamente. A Andrew le entró la risa floja.

- ¡Los trípodes son perfectos! - gritó el teniente Groves, provocando que Andrew se doblara en dos de la risa, totalmente congestionado.

James deseó haber bebido tanto como para no entender el chiste, o al menos lo suficiente como para apreciarlo. Mientras tanto Andrew, casi atragantado de la risa, golpeaba la mesa una y otra vez, atrayendo la atención de todos los parroquianos. Esa era la razón por la que a la hora de dar permiso a sus oficiales de mayor rango solìa esperar a hacer escala en algún puerto remoto, preferentemente uno en el que el idioma común no fuera el suyo propio. No quería que existiera la menor probabilidad de que fueran reconocidos, por lo que pudiera pasar. Y tratándose de Andrew y Theodore, "lo que pudiera pasar" arrojaba perspectivas aterradoras.

Mientras tanto el teniente Gillette seguía con su ataque de risa terminal. Theodore le observaba, inclinado sobre la mesa. De repente le apuntó acusadoramente con el dedo y, muy serio, dijo:

- Estás borracho.

Gillette se vio sacudido por otro ataque de risa aun más virulento, y cayó de espaldas al suelo. Ese fue el momento en que el posadero, harto ya de tener en su casa ingleses borrachos y ruidosos, se acercó y les pidió con un fuerte acento danés que por favor abandonaran el local.

- Por supuesto... - murmuró James, totalmente de acuerdo con el posadero, y se levantó sacando unas monedas para pagar la bebida. - Señores... - añadió, evitando mencionar rangos, para llamar la atención de los tenientes.

Gillette se incorporó trabajosamente, vencido más por la risa que por la bebida, para la que tenía un aguante casi sobrehumano. Groves rastreó en torno a sí buscando su sobrero. James se acercó a Andrew para ayudarle a levantarse, y de pronto ambos quedaron helados al oir el grito de Theodore.

- ¡Qué demonios le ocurre, Groves! - exclamó James Norrington, volviéndose alarmado en su dirección.

Groves seguía sentado a la mesa, y sostenía su sombrero en alto como un sacerdote a punto de dar la comunión. La expresión de su cara era todo un poema. Si antes había algún cliente de la taberna que no les estuviera mirando, al fin habían atraido su atención.

- ¡Es un triángulo! - gritó.

Andrew volvió a caer de espaldas víctima de un nuevo ataque de risa. James, cansado, arrebató el tricornio de manos de Theodore y se lo encasquetó con fuerza en la cabeza.

- ¡Vamos, afuera los dos! - ordenó, saliendo por la puerta a grandes zancadas. Los tenientes le siguieron, tambaleándose. Los parroquianos los miraron con suspicacia. Suerte que no solían hacer escala en Santo Tomás a menudo...

Esperaba que se hubieran divertido, porque pasaría mucho tiempo antes de que volviesen a tener un permiso en tierra.
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(NOTA: para que os ubiqueis, Gillette es el teniente que se ríe de Jack y Will cuando intentan robar el barco, que luego acaba en una barca. Groves es el tipo que mientras nuestros heroes se marchan con el Interceptor, dice: Es el mejor pirata que he visto.)

Reto de los 30 fics

2006-09-13T19:26:03Z

Me he unido 30vicios, una comunidad de retos. Mi personaje es James Norrington, de Piratas del Caribe. tengo que hacer hasta 30 fics, cada uno utilizando una de las palabras de la lista de abajo. Pondré un enlace a cada fic que escriba en la palabra en cuestión.

1. Inicio	2. Lluvia	3. Reglas	4. Café	5. *
6. Escape	7. Celos	8. Religión	9. Piano	10. *
11. Caramelo	12. Espinas	13. Piel	14. Licor	15. *
16. Insecto	17. Pimienta	18. Escalera	19. Puerto	20. *
21. Sangre	22. Triangulo	23. Cartas	24. Humillación	25. *
26. Pistola	27. Miedo	28. Música	29. Salida	30. *

Sangre Fría

2006-06-27T21:49:46Z

Este lo escribí hace tiempo. Algunos lo han leido ya, los de las Crónicas. Al resto (que se atrevan) les pillará de nuevas. A ver qué os parece la cosa...

¿Se puede llamar fanfiction a una historia que transcurre en el mundo de Harry Potter pero no aparece ningún personaje ni lugar proveniente de los libros? No lo se. En todo caso, es un cuento de terror.

Sangre Fría

Llevaba quice meses sin salir de casa. Durante los primeros tres, ni siquiera salía de su cuarto. No hablaba, no se relacionaba. Apenas comía. De día era un espectro, de noche las pesadillas no le dejaban dormir. Cada vez que cerraba los ojos le oía llorar, saltaba de la cama como un resorte y entraba en una habitación vacía y desierta, y la realidad la golpeaba en la cara como un mazo. Ya no estaba alli. Nunca lo estaría.

Tres meses sentada en un rincón, mirando al vacío, llorando. Luego, poco a poco, se calmó. Empezó a escuchar a sus padres cuando le hablaban, incluso a veces a contestarles. Empezó a salir de su cuarto, bajaba al primer piso, se movía. Sobre todo leía. Leía constantemente todo tipo de cosas complicadas, pesados tratados que antes sólo eran de consulta se convirtieron en sus compañeros permanentes. Nunca había sentido demasiado apego por los números, sin embargo ahora llenaba hojas y hojas de ecuaciones. Aprendía mucho. Básicamente, se mantenía ocupada.

Pero por las noches, en cuanto cerraba los ojos, le oía llorar. Ya no salía corriendo, había aprendido la lección, sólo se daba la vuelta en la cama y evitaba pensar en ello, pero no siempre lo conseguía. Al final volvía a quedarse dormida, a veces incluso sin llorar. Sentía como el dolor se escapaba de ella poco a poco, y nada llenaba el espacio vacío. Pronto dejaría de sentir. Ese pensamiento la consolaba.

Llevaba quince meses sin salir de casa, y aquella noche, en el patio trasero, se sentía indefensa y desprotegida. Agorafóbica. El aire frío se metía por los pliegues de la bata haciéndola temblar, había algo terriblemente equivocado en el mundo aquella noche, y ella quería volver a su cuarto y seguir durmiendo. Pero no podía. Lo sentía. Aquella noche, como muchas otras, la había despertado el llanto de un niño, pero esta vez era real. Al poco rato dejó de oirlo, y en vez de darse la vuelta y pensar que no era asunto suyo se levantó y abrió la ventana. Y lo sintió. No podía ignorar algo así.

Lucy Meyer vivía en la casa de al lado, estaba divorciada, tenía un crío de seis años, Tobbie. Apenas la conocía de vista. Su patio y el de ella estaban separados por una valla de metro veinte de altura, utilizó el cubo de la basura para saltarla. No había setos por ninguno de los dos lados, no fue dificil, ni siquiera con bata y zapatillas de felpa. La cerradura de la puerta de la cocina tampoco le dio problemas. Dentro estaba oscuro, el aire era cálido y seco, olía a ambientador de lavanda. Aparentemente, nada malo ocurría. Invocó algo de luz, no le importaba que la vieran, los dueños de la casa estarían dormidos y eso seguramente sabía ya que ella estaba alli. No tenía ningún plan, suponía que su sola presencia lo haría huir. Por lógica las habitaciones debían estar en el piso de arriba, y allí fue. A cada paso la sensación se hacía más fuerte. No estaba huyendo. ¿Por qué no lo hacía? ¿Acaso estaba tan ocupado, o ocupada, o lo que fuera, que era incapaz de sentirla? Allí arriba había muchas puertas, las examinó una a una sin acabar de decidirse, la sensación era igual de fuerte en todas ellas. Se sintió confusa. Nunca se había enfrentado a nada parecido, no tenía experiencia ni entrenamiento, no tenía nada más que lo que había leido en los libros. Suspiró hondo. Y de repente, salido de ninguna parte, algo la golpeó. Cayó de costado, sintiendo un dolor agudísimo en el brazo derecho que le hizo soltar la varita. Las gafas habían salido despedidas en la caída, pero en aquella oscuridad no había nada que ver. Lo tenía encima. Vio el brillo de sus ojos malignos muy cerca de ella, no podía mover el brazo, cada vez dolía mas. En un acto reflejo intentó sacudírselo de encima y constató que, aunque la presa de sus colmillos era fuerte, la cosa apenas pesaba nada. ¿Acaso era demasiado tarde? ¿Era el niño, Tobbie? Ojalá no lo fuera.

Aquello era inconcebible. La había atacado ¿por qué había hecho tal cosa, cómo podía…? ¿se había equivocado, o es que todo lo que había leido era falso? Entonces lo sintió convulsionarse. Irracionalmente, presa de una fé desesperada en los libros, lo agarró y giró sobre sí misma para retenerlo con su peso. Presionó la cabeza de la cosa contra el suelo, manteniendo el brazo entre sus mandíbulas. Dolía terriblemente, sangraba mucho. Aquello estaba frío como un cadaver, lo sentía retorcerse debajo de ella, intentando escapar. Sus brazos, sospechosamente cortos, se agitaban en la oscuridad arañándola, tratando de llegar a su cara. Ella colocó una rodilla contra su pecho e intentó atrapar sus manos con la izquierda. Pataleaba, se retocía, estaba funcionando. Rezó por que aquello que agonizaba bajo su peso no fuese el niño, pero a esas alturas ya importaba poco. Cada vez estaba más débil. Ella tampoco podía decir que estuviese mucho mejor. Al cabo de unos minutos, que parecieron horas, dejó de moverse. Y luego de respirar. La soltó. Protegiendose el brazo derecho contra el cuerpo atrajo con un accio silencioso la varita hasta su izquierda e invocó un poco de luz. Lo primero que hizo fue recoger sus gafas, milagrosamente intactas, aunque con algunas gotas de sangre coagulandose sobre el cristal. En realidad todo estaba cubierto de sangre, su propia sangre. Miró a su derecha. Lo que había en el suelo podía pasar por una niña de siete u ocho años, terriblemente pálida y delgada, de no ser por su boca. No tenía dientes, en sus encías desiertas sólo había cuatro colmillos curvos, tan serpentinos como la larga lengua bífida que asomaba entre ellos. No era ningún truco, estaba muerta.

- ¿Has matado a la niña mala?

Levantó la varita. Una de las puertas estaba abierta, y en el umbral estaba el pequeño Tobbie con su pijama de cachorritos. No parecía asustado, al menos no tanto como debería.

- No es una niña. – le dijo. Tobbie asintió. Seguramente ya lo sabía.
- Eres Arian. – dijo.

No pudo evitar sonreir al oirlo. Llevaba un año sin verla, y aun se acordaba de ella. Incluso en aquellas circunstancias. Se quitó el cinturón de la bata y se lo ató en el brazo, intentando hacer con él un torniquete. No podía parar el flujo de su propia sangre con un hechizo, alguien debía hacerlo por ella, y allí no había nadie más. Se levantó del suelo, no sin trabajo, y fue al encuentro del niño. No tenía idea de qué iba a hacer con el cadaver, pero desde luego no podía dejar al chico solo.

- ¿Te ha mordido? – le preguntó. El niño negó con la cabeza. - ¿Seguro?

Se cambió la varita de mano, a pesar de que la derecha estaba entumecida, y examinó al niño con cuidado. Al levantar el pijama pudo ver dos pequeñas marcas en el costado, supuso que detrás habría otras dos. Estaban cicatrizando, puede que en tres o cuatro horas fuesen invisibles. Ojalá ocurriese lo mismo con su herida. Bueno, si era el primer ataque...

- ¿La has visto más veces? – preguntó. El niño, para su desesperación, asintió. - ¿Cuántas?
- ¿Es una Drácula? – dijo, ignorando su pregunta.
- Si, cariño. Es una Drácula. ¿Dónde está tu mamá?

El niño señaló una de las puertas. Increible, esa cosa se había atrevido a buscar al niño con la madre en la habitación de al lado. Se levantó, cogiendo al crío de la mano, y abrió la puerta. No tenía idea de donde había que tocar para que se enciendan las luces en una casa muggle, así que le pidió al niño que lo hiciera por ella. La madre estaba tranquilamente dormida en su cama. Llevaba tapones en los oidos. Guardó la varita y se acercó a ella. La zarandeó sin contemplaciones. Cuando la mujer abrió los ojos y la vió ahí delante, una extraña cubierta de sangre de arriba abajo, dio un grito y saltó de la cama por el lado opuesto, agazapándose contra la pared. Ni Arian ni el niño se inmutaron. Sabiendo que era inutil razonar con ella mientras tuviese los oidos tapados, Arian le hizo gestos para que se quitara los tapones, ignorando los gritos y las incoherencias de ella. Cuando al fin lo hizo le dijo, muy calmada:

- Estás asustando a tu hijo.

No era del todo cierto, el niño no parecía nervioso. Seguramente aun estaba atontado por el veneno. Tambien ella lo notaba, apenas sentía el brazo derecho, ni siquiera dolía. En su calidad de adulta debería haberla matado, pero por supuesto ella era inmune, igual que el niño. Mas aun que el niño.

- Eres la vecina, ¿no? ¿Qué ha pasado, - tartamudeó la mujer – ha habido un accidente?
- No. Sólo has estado a punto de perder a tu hijo.
- ¿Qué?
- Ven.

No había razón para ocultárselo. El Ministerio era de la opinión de que los muggles deben ser alejados de todo lo mágico a toda costa, pero aquello había ocurrido por su culpa, tenía que verlo. La mujer protestó vagamente, salió de detrás de la cama con algunas reticencias, y se asomó por la puerta. Sólo vio un cuerpecito vestido con lo que parecía un camisón tirado de costado en el suelo, en la penumbra, cubierto de sangre. Dio otro grito, y asustada se apresuró a acercarse al cuerpo.

- ¿Quién es esta niña? ¿Qué le ocurre? ¿De donde ha venido? ¡Oh, Jesús, está fría! Tenemos que…

Arian encontró el interruptor de la luz y lo activó. Cuando la mujer vio que la criatura que estaba intentando coger en brazos estaba cubierta de sangre gritó de nuevo, pero luego le miró la cara, vio esa boca anormalmente grande y desdentada, con colmillos de cinco centímetros arriba y abajo, y la soltó horrorizada. Se apartó de ella todo lo que pudo, apretándose contra la pared del pasillo, y luego vomitó.

- ¡Dios, qué es eso! – dijo cuando pudo volver a hablar.
- Una Lamia. Una mujer serpiente. Lamia, Lamashtu, un tipo de vampiro.
- ¿De qué hablas? Esas cosas no… ¿De donde ha salido esta sangre?

Arian se miró el brazo. Ya no sangraba.

- Es mía. – dijo.
- ¿Tu… tu la has matado?
- Si.
- ¿Cómo..?
- Mi sangre. Me mordío, no se dio cuenta de quien era. Supongo que Lugh murió hace demasiado tiempo como para… - paró al ver la expresión de la mujer – No te estás enterando de nada.

Ella negó con la cabeza.

- Atacan a los niños. Son ladronas de niños. Entran en las casas durante el día, luego esperan a que todos duerman, y entonces salen y atacan a los pequeños. Cuando crecemos desarroyamos una intolerancia a su veneno, nos matarían. A los niños, sin embargo, los adormece.
- Entonces si me hubiera mordido…
- No. A ti no te mordería. Ni siquiera se te acercaría. Y si se hubiera dado cuenta a tiempo tampoco me habría mordido a mi. Supongo que no sintió que fuera una amenaza, mi hijo murió hace ya mas de un año. Pero aun sin hijos, sigo siendo madre. Y sigo siendo letal para ella. No soportó mi sangre, es la única cosa que las mata.
- ¿Cómo?
- No sabría explicarte. Supongo que por la misma razón por la que contagian a los niños para multiplicarse. Esta era muy pequeña, normalmente parecen mujeres. Incluso los que como humanos eran niños, parecen mujeres. La leyenda dice que son madres estériles que roban los hijos de las demás. Supongo que es cierto… de un modo u otro.
- Pero a ti te ha mordido…
- El veneno no nos afecta. Nosotras hemos llevado hijos en nuestro vientre, somos inmunes.

La mujer se apoyó en la pared, intentando asimilar tanta información junta. Arian esperaba que le hiciera pronto la pregunta precisa, la que revelaría todo. Pero ella seguía sin formularla.

- ¿Pero como entró?
- Por cualquier rendija, supongo. Durante el día son serpientes.
- ¿Serpientes?
- Mujeres serpiente. Así las llaman.
- ¿Y esa cosa mordió a mi hijo?
- Si.

Se tapó la boca, horrorizada.

- Entonces el se…
- No. Todavía no. Hace falta más veneno. Se recuperará con el tiempo, siempre que no venga otra.
- ¿Qué? ¿Quieres decir que pueden entrar más?

Al fin. Al fin la pregunta exacta. Arian respiró hondo antes de contestar.

- Si las dejas entrar, como a ésta, entrarán.
- ¡Qué! ¡Yo no he hecho eso! ¿Cómo puedes…?
- Claro que si. – la interrumpió Arian. Se sentía debil por la pérdida de sangre, y tenía ganas de acabar con aquello de una vez. – Descuidas a tu hijo. No pasas tiempo con él. Duermes con tapones para los oidos y no te das cuenta de lo que ocurre en su habitación, y él está tan acostumbrado a que le ignores que ni siquiera acude a ti cuando tiene miedo. ¿Por qué crees que los niños van a dormir a la cama de sus padres cuando tienen pesadillas? Porque hay una legión de bestias como ésta, o peores, que acechan en la oscuridad bajo sus ventanas esperando que sus madres se vayan, o que les ignoren lo suficiente como para poder atacarlos. Todos temen a las madres. Pero esta sabía que tu no moverías un dedo por tu hijo. Por eso entró. ¿Tu hijo es un estorbo? Pues si yo no hubiera estado aquí hoy seguramente te habrías librado de él en un par de semanas. O en menos tiempo.

Dejó a la mujer llorando, apoyada en la pared y balbuciendo protestas y excusas. No tenía ni idea de la vida que llevaba, ni de cómo trataba al niño, pero por su actitud seguramente había dado en el blanco. Y la cosa estaba alli, era una prueba irrefutable. En cuanto al niño, se había quedado dormido sentado en una butaca, en el cuarto de su madre.

Cuando salió de la casa, esta vez por la puerta principal, se encontró a su propia madre en la calle, varita en mano, en bata, muy preocupada. En cuanto la vio corrió a abrazarla, asustadísima, le cerró la herida antes de preguntar nada y entraron en casa. Una vez alli, mientras la curaba en la cocina, Arian le contó con medias palabras lo que había ocurrido. Leonora le dijo que algo la había despertado, que había ido al cuarto de su niña, y al verlo vacío se había preocupado mucho. Arian sonrió. La niña en cuestión tenía veinticuatro años, y aun así su madre seguía teniendo más instinto que la vecina.

- Vaya, cariño, te quedará una buena cicatriz… - dijo Leonora.
- No importa.
- Bueno, tiene sus ventajas, míralo por el lado bueno, nunca tendremos espíritus burlones en casa… odian estas cosas, ya sabes. Y dicen que el veneno de lamia te da una cierta… legemancia. Bueno, ellas la usan, ¿no? Para buscar a sus presas…
- ¿Y papá? – le cortó Arian. Estaba cansada.
- Duerme como un tronco.
- Vamos a seguir su ejemplo.
- Espera, antes tengo que avisar al ministerio.
- Oh, si… claro.

Ellos lo arreglarían todo. Retirarían el cadaver, limpiarían la casa y modificarían las memorias de esos dos, y no habría pasado nada. Esperaba que aun asi la madre hubiera aprendido la lección. Ella, desde luego, había aprendido algo.

Que por mucho que se empeñase en fingir lo contrario, estaba viva.

Psicología

2006-02-16T00:13:59Z

Escribí esto el otro día. Muy corto. No se por qué se me ocurrió hacerlo, creo que no hay ninguna razón. No hay mucho que explicar.

Psicología

Se negaba a ir al psicólogo del hospital. De hecho se negaba a ir a cualquier clase de psicólogo, porque desde luego no lo necesitaba. Él no. Él era una persona positiva, desinhibida, sin complejos, sin traumas, feliz. Él era un tío sano. De acuerdo, un poco raro, pero en eso consiste estar sano. La gente normal es la que tiene problemas.

Pero tenía que admitir que no estaba bien.

Tendría que haber muerto, y esa certeza, la de vivir con tiempo prestado, le asfixiaba. Nunca tomaba el autobús. Le dejaba a la puerta del trabajo, sí, pero siempre estaba el riesgo de pillar un atasco y llegar tarde, por eso, aunque tenía que andar un rato, prefería el tren. Pero esa mañana cuando salió de casa el autobus estaba justo en la parada, y decidió arriesgarse. Si hubiera continuado su rutina hasta la estación de tren ahora estaría con el resto de los viajeros, en cuidados intensivos, o directamente en el depósito.

Ver sus caras había sido lo peor de todo. Reconocerles. Viajaba cada mañana con muchos de ellos, no sabía sus nombres, pero no lo necesitaba. Les conocía. Su tren.

¿Por qué lo hizo? ¿Fue un presentimiento? Al poco tiempo de ponerse en marcha el autobús había pillado un atasco, y llegó tarde al trabajo justamente por eso. Diez minutos tarde. Al llegar pensó que había hecho el idiota, y que debería haber ido en tren, como cada mañana. Luego supo lo que había pasado. Lo irónico era que habría llegado de todos modos. Los que tuvieron suerte murieron instantaneamente en las explosiones, otros quedaron atrapados, agonizando, destrozados. La mayoría ingresó cadaver, y poco a poco se los fueron bajando a él. Porque ese era su trabajo. Médico forense.

Los cadáveres son cadáveres, trabaja con ellos a diario, pero ahora le resulta imposible acercarse a ellos. Tiene miedo. Fue terrible enterarse de aquello, más aun teniendo en cuenta que era su tren, sus compañeros de viaje de cada día, pero pasado el shock del primer momento intentó dedicarse a su trabajo, y entonces…

Por un segundo se vio a si mismo. Era él. En la mesa, hecho pedazos. Solo había sido una ilusión, un efecto óptico, parecida complexión, el pelo…

Se rió. Luego empezó a llorar. Salió de la sala, del depósito, del hospital. Y no había sido capaz de volver. Solo pensar en ello le hacía temblar de pies a cabeza, como una hoja. Porque sabía que él debía haber estado allí. Debía haber muerto. Y no se explicaba como podía haberse salvado.

Precisamente él. Soltero, sin novia, sin familia. Ni siquiera tenía grandes cualidades, salvo la de ser competente en su trabajo y tener sentido del humor.

No era especial. Pero se había salvado.

¿Por qué?

El tercer hijo

2006-01-24T20:53:47Z

Este podría ser el principio de un relato más largo, pero nunca lo continué. Es algo inspirado en un sueño que tuve. Creo que ya es hora de que alguien lo lea. A ver que os parece.

Vestía como un samurai, incluso llevaba al cinto una espada que apenas había sacado de su vaina un par de veces, y que nunca nadie le había enseñado a utilizar. Pero eso no importaba. Sabía que jamás entraría en combate y que jamás sería considerado un hombre completo, pero casi lo parecía, y eso era suficiente. Se lo había ganado.

Hacía tanto tiempo que ya debería haberlo olvidado, pero no podía. Tenía ocho años. Una tarde, mientras recogía flores en el campo con su nodriza, unos hombres armados salieron a su encuentro. Las ropas y las armas que llevaban eran caras, pero aun siendo tan pequeño podía notar claramente la diferencia de clase. Vestían como samurais, pero no lo eran. A ella la mataron, después de hacerle cosas horribles que el pobre niño tardó años en comprender. A él le taparon con una sábana y se lo llevaron. Debió desmayarse de miedo, por el camino.

Cuando volvió en sí estaba en una habitación ricamente adornada, muy parecida a las de su propia casa, solo que atado. Al cabo de unas horas de lágrimas y miedo apareció la primera cara conocida. Era un cortesano, rival político de su propio padre. Alguien que su madre le había dicho que era "malo". Según le contaron mucho tiempo después, este cortesano estaba en un momento muy dificil por culpa de su propio padre, y en su desesperación había decidido recurir al secuestro para presionar a su rival. Por supuesto, su padre se negó a ceder a las exigencias y sitió la fortaleza de su enemigo para recuperar a su tercer hijo. ¿Qué otra cosa se podía esperar de él? Recordaba haber escuchado el sonido de la batalla desde la habitación en la que le tenían encerrado, preguntándose cuanto tardaría su padre en sacarle de allí. Pero no fue su padre, sino su enemigo, el que entró en la habitación y le arrastró del pelo hasta la terraza “¡Ayúdame, si es que quieres recuperarlo entero!” gritó mientras lo zarandeaba, usándo su pequeño cuerpo como escudo contra los arqueros. Saburo vio cómo la batalla cesaba por un momento y distinguió a su padre allí abajo, con su armadura completa y la espada desnuda, rodeado de sus hombres. Parecía estar ganando, y a pesar del dolor sonrió. Su padre gritó que jamás cedería, que había ido a por su hijo, y que no se le ocurriera dañar ni un solo pelo de su cabeza o respondería con la vida. Entonces el hombre bajó con él a la terraza y sacó un cuchillo de entre su ropa. "¿Te niegas a ayudarme? ¿Quieres verme muerto? Pues yo quiero verte llorar." dijo.

Saburo cayó al suelo, casi desmayado por el dolor. Oyó la voz del hombre que gritaba “¡Ahí tienes una parte, sube a por el resto!”, y luego se hizo el silencio. No pensó, dolía demasiado. Solo se lanzó con todas sus fuerzas hacia el lugar desde donde había sonado la voz. Sintió como caía. En ese momento comprendió que no se necesitan ojos para matar.

Ya no tenía ocho años. Nunca pudo entrenarse con el resto de sus hermanos, pero cada día hacía ejercicio con un maestro en artes marciales. No era del todo malo. Jamás podría entrar en combate, pero eso solo era un detalle sin importancia. A veces su padre entraba en la sala de entrenamientos y le observaba. Un día le dijo: “Habrías sido un gran guerrero.” Eso le bastaba. En su infancia le habían asignado al cuidado de una criada, tan niña como él, cuyo único cometido consistía en estar a su lado y ayudarle. Su padre había ordenado que se la conociese como Hitomi, y Saburo nunca consiguió averiguar cual había sido su nombre anterior. Siempre estaba a su lado, le leía en voz alta, le acercaba los objetos, le acompañaba, le vestía, le peinaba, le bañaba. Durante un tiempo se había rebelado a todos esos cuidados, alegando que podía hacer muchas cosas solo, pero al final había acabado por aceptarla. Es más, la necesitaba. Aunque solo fuera para vigilar que nadie más pudiese ver sus lágrimas de impotencia cuando se sentía torpe. Porque tampoco hacen falta ojos para llorar.

No tenía ni idea de qué aspecto tenía. Ni siquiera sabía su edad exacta. Ella no hablaba de sí misma. Podía describir practicamente cualquier cosa que Saburo le pidiera, menos su propia persona. “Soy como cualquier otra”, decía. Pero no lo era. Para él no. Le conocía hasta tal punto que no necesitaban palabras para comprenderse el uno al otro. Ni siquiera tenía que pedirle nada, bastaba con alargar la mano y ella le acercaba cualquier objeto que desease. A los extraños ésto les parecía casi mágico. “Es un instrumento muy útil”, solía decir su padre. “Forma parte de mí” contestaba Saburo.

A veces, durante la noche, sacaba la mano de debajo de las mantas y la dejaba allí, extendida, sin decir nada. Hitomi dormía en la misma habitación, en un rincón, y no siempre estaba despierta para verlo, pero incluso entonces, si lo estaba, ella sabía lo que le pedían. Y eso era lo único que le negaba.

(Esta historia surgió de una escena en un sueño: en el Japón medieval, una criada ayuda a su joven amo ciego a vestirse, le peina, le acerca objetos. Él no tiene ojos. Ninguno de los dos dice una palabra. Cada movimiento es lento, pausado, ambos prolongan deliberadamente el contacto sin que nadie más se de cuenta. Está pasando algo a la vista de todos, y nadie lo ve. El es un inválido, ella es de cuna muy inferior a la suya, y probablemente jamás intercambiarán una palabra de amor. Pero están ahí. Y los dos lo saben. Si a alguien le gusta rastrear las raices de los sueños, y a mi personalmente me gusta, puedo deciros exactamente de donde viene esto y por qué está ambientado en Japón. El joven ciego de Ran, de Akira Kurosawa, un noble cegado en su infancia por los enemigos de su padre cuando éste fue derrotado, cuyo corazón está lleno de venganza y no puede ejecutarla, y la escena de The Last Samurai en la que el americano se coloca la armadura del samurai al que mató, ayudado por la viuda de éste. Una escena preciosa, por cierto.

Ah, lo siento: Según tengo entendido, Saburo significa tercer hijo. Y Hitomi, belleza doble, o directamente ojos.)

ICONOS

2005-12-21T19:29:35Z

Estos son los iconos que he hecho y que voy haciendo. Unos son mejores y otros peores. Iré actualizando.

REGLAS: Si os gustan, podeis usarlos. Solo poned mi nombre (aranluc) en palabra clave, o en comentarios. Si además poneis un link a mi journal (aranluc) en la userinfo, yo encantada.
RULES: If you like it, tou can take it. But credit: please, put my name (aranluc) in comments or keywords. I'll be glad if you put a link to my journal (aranluc) in your userinfo.

Alan Rickman

Harry Potter

Firefly

LOST

Varios

Severus Snape y el Príncipe Mestizo (1 y 2)

2005-12-20T01:09:46Z

Estas son las dos primeras entradas de un RPG de Harry Potter y el Príncipe Mestizo que no llegó muy lejos. Era bastante serio y riguroso: el libro desde el punto de vista del resto de los personajes. Yo era Snape (cómo no). Las entradas corresponden a los dos primeros capítulos, y creo que constituyen un fic en sí mismas. No estoy muy segura de querer continuar, revisar el libro con lupa era agotador. En parte por eso no cuajó el RPG. Pero creo que el esfuerzo mereció la pena.

Severus Snape y el Príncipe Mestizo

1. Los Dos Ministros

Está siendo una noche muy larga.

Albus está ahora fuera de peligro, descansa, pero por un momento pensé... Es terriblemente irresponsable por su parte hacer este tipo de cosas, exponerse así, ahora que tanto le necesitamos. Sin él estaríamos perdidos sin remedio. Yo lo estaría.

Ni siquiera me dejó intentarlo. No me avisó, ni siquiera sé lo que es. Cuando llegué gran parte del daño estaba hecho, no pude más que esperar y observar. ¿Cómo puede algo tan pequeño ser tan dañino? ¿Y cómo puede Albus arriesgarse tanto para destruirlo precisamente ahora? Yo podría haberlo intentado en su lugar. Quizá me hubiese matado, pero eso no es tan grave. Habría muerto por algo. Habría demostrado quién soy y lo que valgo. Pero él dice que esta no es mi batalla, sino la suya. Que yo estoy destinado a otras tareas. Se que tiene razón. Pero eso no significa que me guste.

También dice que si está vivo es solo gracias a mi. Que él no hubiera podido salvarme de haber estado en mi lugar. Tonterías. Por supuesto que habría podido, Albus Dumbledore sigue siendo el mago más poderoso de la tierra, y también el más modesto. No se por qué lo hace, menospreciarse de ese modo. Es algo que nunca comprenderé. Quizá sea vanidad, repetir una y otra vez que él no es gran cosa sólo para oir como los demás le contradecimos. Puedo entender la vanidad. Y no estoy siendo vanidoso si digo que en parte tiene razón, está vivo gracias a mi, y no hay otro mago en Inglaterra, y seguramente en el resto del mundo, que hubiera podido ayudarle más o mejor que yo. Si todos esos santurrones supieran... si Potter y sus amigos supieran todo lo que he hecho y sigo haciendo por ellos y por sus familias...

No importa. No tiene sentido. Albus lo sabe, debería ser suficiente. Es suficiente. Y ha estado a punto de morir por una tontería...

Pero no puedo pensar en eso ahora. Ha estado muy cerca, demasiado cerca.

Dentro de un par de horas llamaré a Pomfrey para que se ocupe de él y volveré a mi casa de Spinners End. Tuve que narcotizar a esa rata de Pettigrew para que no informase al Señor Tenebroso de mi ausencia, debo volver antes de que despierte. Odio a esa alimaña, pero debo tenerle conmigo. Es la única manera de que el Señor Tenebroso siga confiando en mi, o mejor dicho, de que me crea relativamente inofensivo, porque nunca volverá a confiar. Dudo mucho que confíe en alguien, y en cierto modo eso me beneficia, nadie está tan cerca de él como para saber que tampoco confía en mí. Como todos los reptiles, le gusta observar con fascinación a sus presas y esperar a que éstas se acerquen lo suficiente antes de dar el golpe. Y eso es algo que no pienso hacer. No sin un buen motivo. Manteniendome al margen y contactando con los mortífagos de vez en cuando puedo conseguir alguna información, salvar vidas. Quizá de haber estado más involucrado en el grupo habría podido salvar a Amelia Bones, al menos prevenirla a tiempo. Pero de qué sirve lamentarse ahora, hubiera sido demasiado arriesgado. No puedo permitir que me descubran con toda esta información en la mente, sería fatal. Y desde mi posición actual ya he podido salvar algunas vidas. Debería ser suficiente.

Albus se remueve inquieto en sueños. El calmante que le di no debe ser suficiente para aliviar el dolor.

Me levanto y voy a buscar más ingredientes. Supongo que puedo quedarme hasta que salga el sol.

2. Spinners End

Todo se precipita.

No quiero volver a tener una noche así en toda mi vida. Las cosas escaparon de control tan rápidamente... cuando Narcissa y Bellatrix se presentaron en mi casa supe que algo iba a cambiar. Siempre he tenido la confianza de Narcissa, eso lo sé, desde aquellos días escolares en que la ayudaba con sus tareas de pociones. Ella era un año menor que yo, pero siempre mantuvo una cortés distancia de clase, se sabía superior, una Black. Yo no era apenas nada. Sus hermanas ni siquiera me miraban a la cara, Bella fingía no saber mi nombre a pesar de que estábamos en el mismo curso, al menos hasta que en quinto empezó a salir con Rodolphus y a venir con el resto de la pandilla. Y qué decir de Andrómeda, tres años mayor y de otra casa, tan arrogante y superficial como su primo... Pero Narcissa se portaba bien conmigo, me necesitaba para mejorar sus notas, y yo la necesitaba para... no sé exactamente para qué. Para ganar puntos ante la pandilla de Slytherin, siempre tan elitista. Para sentirme util, admirado. O simplemente para tener algo bonito que mirar en esos días repugnantes.

Cuando abrí la puerta y la vi allí, pálida y temblorosa, creí estar viendo otra vez a esa niña pequeña: "Severus, por favor, tengo que aprobar el examen de antídotos o mi madre se pondrá histérica, ¿me ayudarás?"

Pero aquello no era un simple examen. Bellatrix venía detrás, amarga como siempre, aun más ahora, después de Azkaban. Si se habían dignado a aparecer en la casa de mis padres, un sitio humilde y absolutamente muggle en el que normalmente estoy a salvo de ellos y su mundo, debía ocurrir algo muy grave. Las hice pasar y las acomodé, asegurándome de librarme de Colagusano. Nunca he sido especialmente amable con él, de hecho me divierte verle sufrir, esa pequeña rata asquerosa que tanto se rió de mi desgracia cuando era un crío. Ahora soy yo el que se ríe. Me dijeron que me ayudaría, pero sé que está aqui para espiarme. Esta porquería es, por miedo y desesperación, el siervo más fiel del Señor Oscuro, y eso nos da una idea de lo solos que están ambos en realidad. Si no se necesitaran mutuamente, sé que hace mucho que se hubieran librado el uno del otro.

Narcissa quería mi ayuda, pero temía hablar. Bellatrix comezó inmediatamente con sus reproches y sus quejas. Nunca me tuvo aprecio, y ahora todavía menos. Con Rodolphus a su lado todavía se contiene, pero a solas... sabía exactamente lo que me iba a decir antes de que lo mencionara. Conozco bien mi papel. Lo representé con éxito frente al Señor Tenebroso, y ese es un público mucho más exigente que ella. Poco a poco fui desgranando mis razones, mis respuestas, mis coartadas. Y ella tuvo que tragárselas todas, una por una. Siempre ha sido irracional, y ese es el último tipo de persona con el que me gusta tratar. No sabe por qué desconfía, tiene pruebas suficientes para no hacerlo (yo me encargo de que las tenga) y sinembargo sigue desconfiando. Al menos la acallé lo suficiente como para dejar que Narcissa se explicara.

Narcissa estaba desesperada. Quería hablar, pero no podía. Estaba deseando desahogarse, pero le habían prohibido decir una sola palabra. Yo no tenía ni idea de por qué estaba allí, pero nunca hay mejor modo de soltar la lengua de alguien que decirle que ya lo sabes todo. Me sorprendió un poco comprobar que Narcissa tenía tan gran concepto de mi como para dar por sentado que yo debía estar en el secreto, que yo era tan importante. Me sorprendió, me halagó. Era como volver a tener catorce años, en un rincón de la sala común de Slytherin, siendo maestro de una sola alumna.

Solo tuve que fingir que lo sabía, y ellas fueron dándome las piezas del rompecabezas, una por una. Draco. El Señor Tenebroso había impuesto al chico una misión importante, un gran honor, que a Narcissa aterraba profundamente. Algo, por tanto, inmensamente peligroso. Esa madre desesperada había dado en el clavo cuando comentó, acto seguido, que debía tratarse de una venganza contra su familia por haber fallado en el Ministerio. Si Lucius se había dejado capturar estropeandolo todo, el Señor Tenebroso se aseguraría de destruir también a su primogénito. ¿Pero haciendo qué? Narcissa me dió las claves: Se le había encargado a Draco hacer algo que ni el mismo Señor Tenebroso había podido conseguir en el pasado.

Primero me pidió que intentara hacer cambiar de idea al Señor Tenebroso. Cuando decliné, diciéndole que era imposible (jamás volveré a presentarme ante él si puedo evitarlo, a pesar de que la mayoría de los Mortífagos crean que estoy en contacto constante con él) ella perdió el control, echandoseme literalmente en brazos. ¿Qué estaba haciendo? Nunca antes me había tocado. Ni siquiera cuando éramos niños. Si, me había dado la mano, y aceptado un beso de cortesía en la mejilla el día de su boda, pero... ¿tan alterada estaba que incluso llegaba a olvidar quien era ella, quien era yo? Luego me pidió que realizase yo la misión de Draco. Llegó incluso a decir que era capaz, que podía hacerlo, que tendría éxito allí donde otros habían fallado. Incluso el Señor Tenebroso. Su contacto, la confianza que demostraba en mi talento, su cara tan cerca de la mía, sus lágrimas mojando mi ropa... si hubiera tenido veinte años habría desafiado sin dudar al Señor Tenebroso solo por eso. Pero no tengo veinte años. Solo intentaba halagarme y salvar a su hijo.

La aparté de mi. Ahora sabía por qué habían elegido a Draco y por qué me estaba pidiendo ayuda precisamente a mi. No era confianza ni amistad. Simplemente yo era el apropiado, porque ¿qué tenemos ambos en común? Un acceso seguro a Hogwarts. Fuera lo que fuese, sucedería durante el curso, cuando él estuviese a mi cargo, dentro del colegio. Le dije que si él fallaba, entonces yo lo haría, por supuesto. Fallar significaba solo una cosa: morir. La idea acabó de destruir el poco control que aun tenía, y cayó a mis pies, drestrozada. Entonces Bellatrix dijo esa frase estúpida, absurda. "Si yo hubiera tenido hijos, estaría feliz de verlos morir por la causa." Si tu hubieras tenido hijos, arpía inconsciente, habrías hecho exactamente lo mismo que tu hermana y tu cuñado. Te habrías quedado en casa, acunándolos, fingiendo estar bajo una maldición Imperius, poniéndolos a salvo. Qué facil es sacrificar lo que no se tiene...

No soportaba ver a Narcissa en ese estado. La levanté, le di ánimos, la hice beber un poco para que se controlase. Le prometí que haría algo para ayudar a su hijo. Hubiera prometido cualquier cosa. Entonces ella cayó a mis pies de nuevo, tomó mi mano y la estrechó entre las suyas, llorando de gratitud. Besándola. Supe que ya no tenía el control de la situación, que ya no me controlaba siquiera a mi mismo. Me pidió el Juramento Inquebrantable, Bellatrix empezó a burlarse, pero lo que Bellatrix hiciera o dejara de hacer ya no me importaba. Lo único importante era esa mujer, suplicando a mis pies, y sus lágrimas. Antes de poder meditarlo ya estaba arrodillandome junto a ella. Incluso Bellatrix se asustó. ¿Qué podía hacer yo? Me habían colocado entre la espada y la pared, debía proteger al chico, cosa que habría hecho de todos modos, y ahora incluso debía jurarlo a costa de mi vida. Y lo más horrible de todo, era feliz de poder hacerlo.

Prometí cuidar de Draco.

Prometí protegerle de todo daño.

Y prometí, condenándome al mismo tiempo, realizar la misión de Draco si él fallaba.

Ellas abandonaron tranquilamente mi casa, y yo me sumergí en mi propia miseria, pensando en lo que acababa de hacer. No se qué se espera de mi. No se qué tendré que hacer. No se si podré hacerlo. Si el daño es demasiado grave, si no puede ser arreglado por Albus Dumbledore, y no creo que pueda, entonces la única elección posible para mi es: dejarme matar por él o rehusar mi misión y morir por ello.

Porque moriré de todos modos.

Esta noche la señora Zabini da una fiesta, y no se por qué he acudido a ella, por qué estoy en este rincón, con una copa en la mano, fingiendo que escucho la charla de un grupo de ridículos magos. Al otro lado del enorme salón de baile, Narcissa Malfoy apoya lánguidamente la cabeza en el respaldo de su sillón y escucha la música. De pronto nuestras miradas se encuentran, su boca se abre en una cálida sonrisa. Compartimos un secreto que es más grande que nosotros mismos. Y entonces recuerdo por qué estoy aqui.

Porque voy a morir. Y no quiero morir sin antes haber vivido.

Un día en la vida

2005-12-20T01:01:26Z

Esto también es fanfiction HP. Escrito hace tiempo, el link da a mi journal también.

Un día en la vida.

Blackbird

2005-12-20T00:59:54Z

Esto es fanfiction HP. Lo escribí hace tiempo (es pre-príncipe mestizo, así que no hay spoilers, de hecho es anti-canon) y el link da directamente a mi journal. Por si alguien no lo ha leido todavía.

Blackbird

Carta de un amigo

2005-12-20T00:55:27Z

Este relato, si se puede llamar así, está completo. Supongo. Los links remiten a cada una de las seis partes de las que se compone, publicadas originalmente en otro journal que había destinado únicamente a relatos y narrativa. Mejor está aqui, ordenado.

(1) , (2) , (3) , (4) , (5) , (6) ,

In de biguinin

2005-03-30T10:31:04Z

Esto no es exactemente una comunidad. Aqui iré colocando poco a poco todas las cosas medianamente creativas que hago, simplemente para tenerlas un poquito ordenadas. Empezaré con la narrativa, puede que luego ponga dibujos e inconos, o por lo menos enlaces a las entradas de mi diario en donde tengo todas esas cosas.

Normalmente avisaré en mi journal cada vez que actualice, pero si quereis podeis amigar esta comunidad. Es el iconito que dice:
"Añadir este usuario a la lista de amigos."
No intenteis entrar como miembros porque no se puede, esto más que una comunidad es mi journal 2, la pesadilla continúa...

En fin.

Bilcomen, bienvení, güelcom.